El Rincón de JotaLó

Desorden

2008-11-17T01:57:00.007+01:00

Primera noche de insomnio en muchos meses. Supongo que tengo mucho en lo que pensar. Demasiado, tal vez. Las ideas bullen en mi cabeza y se me hace complicado ordenarlas. Pero no me gusta el desorden, y me he prohibido dormir hasta que todo esté en su sitio.

La búsqueda de stage -prácticas donde haré mi Proyecto- está haciendo que me plantee seriamente por primera vez lo que quiero de mi vida. Resulta chocante, descorazonador, darse cuenta de que no tienes ni puñetera idea de cómo funciona el mundo realmente. Ver que los plazos se acortan, que tienes que decidirte ya y que no quieres equivocarte.

Y mientras tanto, el tiempo pasa. El tiempo pasa y te vas convirtiendo en una persona distinta a la que llegó a Francia hace tan sólo un año. Y aunque empiezas a parecerte a esa persona que siempre quisiste ser, una parte de ti se siente perdida. Sola.

Tengo ganas de que llegue la Navidad.

Esta semana comparto cama con "La Divina Comedia", de Dante. Yo, por ahora, no me he reído demasiado :)

PD: La mitad de mis links han muerto... ¿tanto llevo desaparecido?

Vuelta a la rutina

2008-05-05T02:18:00.005+02:00

Hace ya algunos días que intento infructuosamente escribir algo para el blog. Noche tras noche, me acuesto de madrugada dejando tras de mi un acusador reguero de .doc's, prueba de una preocupante y asquerosamente familiar esterilidad creativa.

Aquí se acaban las vacaciones y empieza de nuevo la rutina. Esa rutina que convierte la vida en algo meramente administrativo, monótono y organizado. Que hace que cada día se parezca al anterior más de lo que debiera. Que, a fin de cuentas, te ayuda a no distraerte y hacer lo que has venido a hacer.

Puede que por eso la gente diga que estudiar aquí es bastante parecido a trabajar en una multinacional. Como los chinos, pero sin tener que coser balones.

Bienvenidos a la rutina.
Bienvenidos a la rutina.
Bienvenidos a la rutina.
Bienvenidos a la rutina.
...

PD: Al menos mañana me llegan los libros que compré por amazon.

Pese a todo, he decidido poner a la rutina, como al mal tiempo, buena cara. A fin de cuentas, podría ser peor...

De las razones para no escribir

2008-03-21T05:20:00.000+01:00

Hola a todos. O a los que queden. Después de más de medio año en silencio, no me extrañaría estar, como lo estuve en un principio, escribiendo solo.

Tal vez sea mejor así.

El caso es que llevaba ya un tiempo dándole vueltas a la posibilidad de hacer algo con el blog. Volver a escribir. Cerrarlo para siempre. En definitiva, sacarlo del limbo vajillil en el que lo dejé abandonado el veintiuno de agosto pasado. E incapaz de decidir, había decidido dejar pasar el tiempo.

Hasta hoy.

Esta noche, sin me he visto atrapado, como tantas otras noches antes, entre la madrugada y el pop rasgado y quejumbroso de mi iPod.

Ponerse a escribir era ya del todo inevitable.

Puede que razones para no escribir las haya en un número mayor o igual a las que haya para hacerlo. En primer lugar, hace algún tiempo que no estoy triste. Ni angustiado. Y en cierto modo, esos fueron los motivos que propiciaron el nacimiento de este blog. No resulta del todo extraño pensar que, una vez cumplida su misión, éste desapareciera.

Después de todo, las cosas viejas suelen acabar en la basura.

Sin embargo, una parte de mi se resistía a pensar que dos años de insomnio y reflexiones, dos años de mi al fin y al cabo, acabaran en algún basurero virtual de vete tú a saber qué parte del Sillicon Valley, California.

Porque en realidad no quiero dejar escapar este pequeño espacio donde refugiarme de la vertiginosa vorágine –qué dos palabras más bonitas y más sonoras- del Erasmus, esa suerte de Gran Hermano financiada por la Unión Europea en la que muchos estudiantes de mi generación nos hemos visto inmersos.

Pero ya habrá tiempo para hablar de eso.

Por ahora sólo me queda daros, a todos, una calurosa bienvenida al blog.

No sabéis cuánto lo echaba de menos.

La vajilla buena

2007-08-21T02:10:00.000+02:00

En mi casa, cuando se trata de bajar al trastero, siempre soy yo el elegido. A veces pienso que la puerta tiene truco y soy el único que lo conoce, porque otra razón no se me ocurre. Pero ese no es el tema.

Hace un par de meses, mientras hacía hueco a unas nuevas maletas, topé con unas cajas en las que nunca había reparado. Al volver a casa, la respuesta de mi madre me sorprendió un poco: “debe de ser la vajilla buena”.

Más tarde, cuando le pregunté por ella, mi madre me explicó que compró al casarse la vajilla buena, esperando estrenarla en la primera ocasión especial que se le presentara.

Pasaron los meses, y la vajilla seguía en su caja, hasta que acabó cayendo en el olvido. Al cabo de unos años, guardada en el trastero, todos se olvidaron de ella. Mis padres compraron otra vajilla y olvidaron haber tenido nunca la anterior.

Hasta que yo tropecé con ella.

El caso es que todo esto de la vajilla me hizo pensar. Por miedo a estropearla, mi madre nunca llegó a disfrutar de aquella vajilla que en su momento le hizo tanta ilusión y ahora, veintiséis años después, ninguna de sus piezas había salido nunca de su embalaje.

A las personas nos pasa a veces lo mismo.

No puedo evitar pensar en aquella vajilla como aquellas cosas que conseguimos pero que no somos capaces de disfrutar por miedo a estropearlo; en los miedos que nos acompañan antes de dar un gran paso.

Y aunque es perfectamente normal sentir miedo ante el cambio, no debemos amilanarnos ante los obstáculos, sino que debemos seguir adelante.

Porque nunca podríamos perdonarnos olvidar algo que podría cambiar nuestras vidas durante veintiséis años en el fondo del trastero.

Al fin y al cabo, de lo único que debemos arrepentirnos es de las cosas que no hemos atrevido a hacer.

La isla

2007-08-01T00:17:00.001+02:00

Dicen que todo lo que consigues en esta época de tu vida es para ti mismo. Que al final serás tú y sólo tú el que recoja los frutos del esfuerzo, de cada pequeño sacrificio que hagas. Que todo lo que haces, lo haces para ti.

Y no es verdad.

Hace algún tiempo que leí una frase que ha vuelto a mi mente estos días: ningún hombre es una isla.

Y recordando, me he dado cuenta de que siempre tengo gente a mi lado, que sufre y se alegra conmigo, que nunca me abandona. Gente que me da fuerzas para seguir cuando voy a bajar los brazos; gente que da sentido a cada uno de mis pequeños triunfos, gente que me empuja a ser mejor, a esforzarme más, a conseguir todo lo que me propongo.

Porque sin ellos puede que no hubiera conseguido nada.

Y aunque a veces me abruma la responsabilidad de sentirme depositario de los anhelos e ilusiones de aquellos que me rodean, en cierto modo resulta reconfortante sentir que lo que hago significa algo para los demás.

Porque, afortunadamente, ningún hombre es una isla.

Motivación

2007-07-11T04:11:00.001+02:00

Hoy el iPod parece decidido a no dejarme dormir.

Mientras intentaba conciliar el sueño, cascos en ristre tal y como dicta mi costumbre, he empezado a repasar mi periplo universitario, que con el curso que ahora acaba, durará ya seis años.

Pasan por mi cabeza entremezclados los momentos felices y los tristes, las cosas aprendidas, la gente conocida. Los errores, las grandes decepciones y también las pequeñas satisfacciones del día a día.

Y mientras el iPod me sigue escupiendo canciones a quemarropa, empiezo a sentir la urgente necesidad de poner fin a todo esto, de seguir adelante y acabar con lo que he empezado.

Sumido en mis pensamientos, miro la hora para ver que ya son las cuatro; en los cascos, un poco de calma: el iPod parece querer darme una pequeña tregua y no voy a desaprovecharla.

Y mientras cierro los ojos me conforto pensando que mañana será un nuevo día, y que entonces quedará un día menos.

Por cierto, os prometo escribir pronto sobre otra cosa. Supongo que en este momento de mi vida no pienso en nada más.

Gracias por estar ahí.

Emoción, intriga...

2007-07-03T12:55:00.000+02:00

Recuerdo que, de pequeño, las grandes revelaciones venían precedidas de la fórmula “emoción, intriga y dolor de barriga”. Y, por extraño que parezca, puede que sea el mejor modo de describir mi ansiedad frente al examen de mañana –que ya es el último-.

En los últimos veinte días me he ido obsesionando poco a poco con esta asignatura, con este examen, con la idea de tener que hacerlo bien; ahora, completamente preparado para enfrentarme a él, aparece la ansiedad del que sabe que no debe fallar.

Siempre he pensado que los exámenes son absurdos. Que haciendo proyectos o trabajos se medirían los conocimientos del alumnado de un modo mucho más justo. Que a veces, independientemente del esfuerzo y empeño puestos en el estudio, quedamos a merced de la suerte, de una “idea feliz” que nos rescate en mitad de un problema.

Pero las cosas son como son.

Vuelvo al estudio, a rebañarle las últimas horas a este día que me queda. Porque, como dice mi padre, “cuanto más estudias, más suerte tienes”.

Escuchando a Bond

2007-06-27T13:22:00.000+02:00

Anoche, cuando buscaba un analgésico musical para mis pensamientos, topé con un viejo disco que no escuchaba desde hace algunos años: la recopilación de las bandas sonoras de las películas de James Bond.

Después de unas cuantas escuchas, os ofrezco, junto la promesa de volver a escribir pronto (exámenes mediante), las que para mi son las mejores canciones de James Bond de todos los tiempos.

1	James Bond Theme – Monty Norman Orchestra
2	Golden Eye – Tina Turner
3	A View to a Kill – Duran Duran
4	Goldfinger – Shirley Bassey
5	You Know my Name – Chris Cornell
6	The Man with the Golden Gun – Lulu
7	Diamonds Are Forever – Shirley Bassey
8	You Only Live Twice – Nancy Sinatra
9	Tomorrow Never Dies – Sheryl Crow
10	Live and Let Die - Wings

Y vosotros, ¿qué pensáis? ¿Cuál es vuestra canción Bond favorita?

Las Horas

2007-06-22T02:09:00.001+02:00

Veo pasar las horas tirado en mi cama sin poder dormir, mis ojos clavados como puñales en mi corazón.

Miro dentro de mi para descubrir un enorme vacío. Es curioso: luchas por algo con todas tus fuerzas, te obsesionas con ello, y cuando lo consigues, no te queda nada.

Pasa otro minuto y en mi cabeza siguen sonando las canciones de aquellos que han sufrido mucho más que yo.

Y, de repente, lo comprendo.

Me doy cuenta de que sólo soy un bulto en mi cama que suda y que respira; un bulto que se mueve al ritmo de una obsesión.

Cierro entonces los ojos, y dejo pasar el tiempo.

Porque, a veces, el tiempo simplemente pasa.

Y yo sólo quiero hacerme mayor.

Un día menos

2007-06-13T02:23:00.000+02:00

Junio es uno de esos meses en los que me gustaría desaparecer. Cerrar los ojos y despertar en Julio, listo para el verano. Porque durante este mes, además de al insomnio y al estrés de los exámenes, debemos enfrentarnos con nosotros mismos.

Porque las cosas que ocurren de noche no son de verdad.

Diría que es a partir de las tres de la mañana cuando las cosas empiezan a perder el sentido. Porque cuando todos duermen, el mundo cambia de manos. El mundo es de los insomnes.

Miro por la ventana y reconozco las luces de aquellos que, como yo, se quedarán despiertos toda la noche. Hace años que nos conocemos. Somos el ejército de insomnes que reina en este silencioso mundo que nos ha caído en gracia.

Alzaos, insomnes. La ciudad es nuestra.

Dan las cuatro y decido robarle una hora más al sueño para hacer un par de problemas. En los cascos, algo viejo que me recuerda a alguien. Y entre ecuación y ecuación se cuela un torrente de recuerdos, de viejos anhelos, de sentimientos que creía desterrados hace tiempo. Porque cuando todos duermen, puedes oírte pensar.

El mejor momento de la noche llega cuando, casi al alba, caigo derrotado en la cama y pienso que ya queda un día menos para acabar. Un día menos.

Mucho ánimo a todos.

Tan joven y tan viejo

2007-06-07T09:49:00.000+02:00

Aunque mi madre nunca me felicita hasta que las diez de la noche, que fue cuando nací, a las doce en punto ya había empezado el baile de sms. Montones de “Felicidades capullín”, “Es bueno tener un amigo como tú”, o “Dentro de nada se te empieza a ver el cartón” empiezan a acumularse en mi bandeja de entrada, en algo que resulta ya tan natural que se me hace difícil recordar cómo funcionaba esto de las felicitaciones de cumpleaños antes de que tuviéramos móviles.

Las primeras horas del día se convierten, por tanto, en una pequeña competición: la primera felicitación, el primer insulto cariñoso… y cada una, con su estilo particular, nos arranca una sonrisa de satisfacción.

A veces, una simple felicitación es mejor que cualquier regalo.

Y sin que nos demos cuenta, una tarta, varios regalos y muchas felicitaciones más tarde, cuando encontramos un poco de tranquilidad, llega el momento de hacer balance del año; de decidir qué es lo que esperamos del nuevo año. De marcar objetivos y corregir errores. De analizar nuestras vidas.

Me invade cada vez más a menudo, a mis veinticuatro años recién cumplidos, la sensación de haber gastado la tercera parte de mi vida formándome para algo que todavía desconozco, el ansia por convertirme en un adulto.

Me siento tan joven y tan viejo, como canta Sabina, hastiado ya de que cada año sea más de lo mismo. Quiero, necesito, como reza la publicidad de Ikea, redecorar mi vida.

Al cabo de un rato, me doy cuenta de que todo resulta demasiado metafísico para una mañana de exámenes, que ha llegado el momento de seguir haciendo problemas.

Porque, después de todo, puede que no falte tanto para hacerse mayor.

Operación Bikini

2007-06-02T01:44:00.001+02:00

Como una verdad incómoda que queríamos evitar, el verano ha vuelto. Dentro de poco empezaremos a pasear nuestros excesos invernales por esa pasarela de la semidesnudez que son playas y piscinas, sin más tela que un minúsculo bañador cubriendo nuestro cuerpo. Atrás quedaron esos confortables meses de jersey y cazadora, en los que nuestros kilos de más descansaban, ocultos, permitiéndonos conservar algo de dignidad.

Resulta curioso que sea en estas semanas, y no durante todo el año, cuando nos demos cuenta de que no tenemos cuerpos de anuncio. Es como si, después de un invierno de pocos -o nulos- cuidados, un día nos despertásemos con redondo michelín adornando nuestra cintura. Un patético michelín que no tenías la noche anterior al acostarte.

¡Un momento! -decimos mirándonos al espejo- ¿qué es ese bulto que me ha salido? ¿dónde se ha metido mi tableta de chocolate?

Como respuesta, el tipo del espejo, ese tipo que es como tú salvo por el indigno michelín, te contesta señalándote: ¿acaso no lo ves?... -y sonríe malvado- … ¡repartida a lo largo de todo tu perímetro!…

Indignado, decides que ningún tipo gordo del espejo tiene derecho a reírse de ti. Que se van a enterar él y su michelín, porque hoy mismo empiezas la operación bikini, y en un plis-plas ambos no serán más que un incómodo, casi irreal, recuerdo.

Pero perder peso no es fácil. Los que lo hayáis intentado sabréis que las dietas, además de aburridas, son duras. Después de un par de días bastante divertidos -¡hay que ver de cuántas maneras se pueden cocinar las judías verdes!-, desaparece el entusiasmo y nos damos cuenta de lo patético que resulta tener que pesar las cosas antes de comértelas.

Por eso decidí que necesitaba un compañero de fatigas, y lo encontré en mi amigo Alberto. Él es quien me acompaña en este viaje por el lado oscuro de la gastronomía (no se me ocurre otro nombre para ensaladas, carnes a la plancha y postres insípidos), y, después de mi michelín, el principal motivo para no darme por vencido.

Desde que empezamos las dietas, Alberto y yo nos comportamos como un par de jóvenes anoréxicas en plena “batalla de kilos”. Me explico: si uno baja un kilo, el otro también debe hacerlo. Si uno sale a correr tres días a la semana, el otro también debe hacerlo. Constantemente nos llamamos para intercambiar consejos y -lo que a él más le gusta- nuestras últimas pesadas.

Y, aunque parezca mentira, la fórmula funciona. Resulta que el miedo a perder la apuesta es mucho más fuerte que el hambre, y poco a poco, uno y otro vamos bajando de peso. El tanteo es otra historia. Por ahora Alberto me está dando una soberbia paliza, pero se está estancando… ¡y yo sigo progresando!

No conoceremos el resultado final hasta dentro de poco menos de un mes, cuando antes de ir a la playa, en bañador frente al espejo, vuelva a preguntarme: ¿dónde se ha metido mi tableta de chocolate?...

Siempre me quedará el consuelo de saber que la verdadera belleza está en interior.

Cursillos de Democracia

2007-05-26T01:34:00.000+02:00

La campaña electoral de las dos últimas semanas me ha servido para constatar que la radicalización de España avanza con paso firme en el camino de la constante crispación.

Desde hace unos meses, leer el periódico se ha convertido en un ejercicio de espíritu crítico, de periodismo de investigación. Los paladines de los dos grandes partidos se cruzan acusaciones desde las tribunas de El Mundo y El País. El lector, ante puntos de vista tan dispares, acaba sin saber a quién creer. Incapaz de determinar quién dice la verdad y quién miente, al final uno siempre acaba creyendo a aquél que le dice aquello que quiere oír.

Realimentados con nuestras propias ideas, ya no aprendemos nada nuevo.

Incapaces de creer nada que venga del otro lado, hemos dejado de cuestionarnos nuestro voto. ¿O quién se ha leído al menos dos programas electorales? Nadie. Cegados por nuestra obsesión partidista, por ese gregarismo nietzscheano de banderas, eslóganes e himnos, descalificamos todo lo que venga de fuera. Y, poco a poco, esa autarquía política acaba convirtiendo las urnas en un campo de batalla donde nos enfrentamos todos contra todos.

Nadie gana hasta que no gane nadie.

Y la culpa es sólo nuestra. Asentada la política en el circo televisivo, conectamos expectantes con el Congreso, esperando nuestra ración diaria de insultos, descalificaciones y faltas de respeto; la carnaza nuestra de cada día que acude siempre puntual a la cita y que parece que nunca se vaya a acabar.

Pues bien, creo que ha llegado el momento de poner fin a esta situación. Para hacerlo, se me ocurre la conveniencia de enseñar democracia en las escuelas, igual que se hace con la ética y la religión. Porque nada cambiará realmente hasta que los españoles aprendamos a vivir la democracia con la responsabilidad y el respeto que se merece. Hasta que empecemos a respetarnos a nosotros mismos.

Por eso, por la democracia, por nosotros, os invito a dedicar unos pocos minutos de vuestra ajetreada jornada de reflexión a la lectura crítica de los programas electorales de unos y otros; a pensar en los verdaderos motivos que dirigen nuestro voto en una u otra dirección; a votar en blanco, si ninguna de las opciones nos parecen buenas. A actuar, en definitiva, como buenos demócratas.

Porque conseguir la democracia que queremos sólo depende de nosotros.

Apatía

2007-05-24T00:50:00.000+02:00

Hay días que es mejor no levantarse. A veces, son semanas.

Me siento cansado. Demasiado cansado para sentir. Apático, me enfrento a mi plana rutina, carente de estímulos. A esa rutina que como un rodillo acaba con mis ánimos, que me mantiene siempre ocupado y no me deja pensar.

Me siento cómodo en mi asiento de primera fila, desde donde asisto impasible al espectáculo de mi vida. Mi corazón, imperturbable, no late.

Frente a mis libros, cierro los ojos por un segundo. Me doy unas vacaciones de mis preocupaciones, del mundo, de mí mismo. Cuando los abro, retomo la lección donde la había dejado.

Porque en exámenes sólo hay tiempo para una cosa.

Ya queda menos.

El dueño de la pelota

2007-05-11T09:15:00.000+02:00

Algunas de las lecciones más valiosas de la vida se aprenden jugando.

El otro día vi a un grupo de niños jugando a fútbol en el patio del colegio. Llamaba poderosamente mi atención uno de ellos, un chaval delgado y paticorto que entraba durísimo y gritaba sin parar.

Resultaba curioso ver cómo todos sus compañeros se plegaban ante sus caprichosas exigencias y su creativo arbitraje. Juez y parte, el dueño de la pelota amenazaba a voz en grito con expulsar del partido a aquél que le hiciera un caño o le metiera un gol. Y todos tragaban.

Porque el dueño de la pelota sólo juega con sus reglas.

Mientras volvía a casa vinieron a mi mente aquellos que, cuando yo era un niño, fueron los dueños de la pelota. Recordé cómo su pequeño régimen se veía sacudido cuando llegaba un chico al que no le importaba compartir su balón con todos; y cómo ellos comprendían entonces que su despótica actitud les dejaba sin amigos cuando nadie quería su pelota.

Ayer el niño gritón volvió a mi mente en forma de correo electrónico.

El mail era de un viejo amigo al que no veía desde hacía algún tiempo y del que últimamente sólo sabía lo que leía -o veía- esporádicamente en su blog. En unas pocas líneas, mi amigo me pedía educadamente que borrara el enlace a su blog que hay en el mío, porque en esta nueva etapa de su vida -decía- en la que todo le iba genial, no quería conservar el frío recuerdo de los de la etapa del Pilar. Porque, insistía de nuevo, quería acabar con todas las conexiones que le quedaban con nosotros.

Nunca tan pocas palabras me hicieron tanto daño.

Es doloroso pensar que un mail de tres párrafos sea suficiente para dar carpetazo a una amistad que ha durado más de una década; que un puñado de palabras pretendan borrar de mi memoria las tardes que pasamos fusilando las canciones de Sabina en el piano de su casa, las interminables sesiones de cine que apretujados en los sofás de su salón disfrutamos cuando sólo él tenía aire acondicionado en casa, las tardes jugando a la play, los piques, las fiestas, las risas… ¿Cómo puede pedirme que le olvide a él, a un amigo con el que he crecido?

Y aunque yo puedo negarme a olvidar, me parece deplorable que todo lo que hemos vivido juntos ya no signifique nada para él.

Resulta especialmente lamentable que el motivo de nuestro distanciamiento no fuera otro que una desafortunada confusión en la que nadie ganó nada y todos perdimos. Que parezca obviar que él hizo imposible la reconciliación al mostrarse inflexible, negándose a aceptar su parte de culpa en el asunto, cruzado de brazos como un niño gritón al que todos tuvieran que hacer caso porque él es el dueño de la pelota.

Sólo que esta vez no había pelota, y él se quedó, como el niño caprichoso que no maduró, solo.

Espero que él comprenda mi decisión de mantener el enlace de su blog en el mío, como yo he comprendido la suya de borrarlo.

Y aunque lo fácil hubiera sido plegarme a sus deseos para evitar situaciones incómodas, he decidido no hacerlo porque aun espero que un día comprenda que ceder no es de débiles, sino todo lo contrario.

Porque quiero que sepa que aun no doy nuestra amistad por perdida.

Porque con mi pelota, jugamos todos.

Reconocimiento

2007-05-02T02:45:00.000+02:00

Se ha montado hoy un gran revuelo por el tema de la chica que ha firmado algunos textos míos como suyos, y me gustaría zanjar el asunto.

Muchas veces, cuando le preguntan a un artista famoso qué es lo que le impulsa a crear, éste contesta: el reconocimiento.

Siendo sincero, la primera reacción ante la noticia del plagio ha sido de orgullo. Me he sentido terriblemente halagado. ¿De verdad alguien considera que mis textos son suficientemente buenos como para hacerlos suyos? ¿He conseguido tocar el corazón de alguien?

Y mientras se sucedían los cruces de comentarios, no podía parar de pensar que no puedo enfadarme con alguien porque le guste lo que escribo. No tendría ningún sentido.

Puede que todo el problema sea por el modo en que se han hecho las cosas. Dice mi amigo Álvaro (que blogs lee unos cuantos) que lo normal en estos casos es referenciar la fuente del texto, reconocer el trabajo del verdadero autor.

Todo lo que ha ocurrido hoy me ha impulsado a proteger el blog con una licencia de Creative Commons. Cualquiera podrá utilizar mis textos, modificarlos y distribuirlos siempre y cuando diga de dónde provienen.

Porque a mi, como a todos, también me gusta tener mi de trocito de reconocimiento.

Insomnio

2007-05-02T02:35:00.000+02:00

A oscuras, lo vuelvo a intentar. Cierro los ojos con tanta fuerza que mis lágrimas mojan la almohada. Cierro los ojos esperando caer inconsciente. Es lo único que quiero. Olvidarlo todo y caer inconsciente. Descansar.

Pero mis pensamientos no me conceden una tregua esta noche.

Es curioso el tipo de recuerdos que te vienen a la mente a estas horas. Repaso en pocos segundos algunos de los momentos más importantes de mi vida; también algunos de los más intrascendentes. Pasan tan cerca unos de otros que acaban pareciendo el mismo recuerdo, hasta que forman una imagen mía. Y entonces, empieza.

Hace tiempo llegué a la conclusión de que es imposible cambiar el pasado. Estaría bien, pero no se puede. Sin embargo, lo que sí que podemos hacer es analizarlo para ver qué hicimos bien y qué hicimos mal. Repasarlo, desmenuzarlo, comprenderlo. Comprendernos.

Revivo desde entonces cada una de mis recuerdos. Lo hago en primera, en segunda, en tercera persona; analizo lo dicho y hecho, lo varío, intentando adivinar las consecuencias de haber actuado de otro modo. Mil veces me pregunto: ¿por qué fui tan estúpido?

Con la perspectiva del tiempo es fácil tomar decisiones.

Pasan un par de horas hasta que mis recuerdos deciden darme una tregua, dejándome con un enorme sentimiento de desamparo, con el miedo al fracaso, a equivocarme. Con la sensación de saber que a partir de ahora tengo que hacer las cosas bien. Porque ya no hay más opciones.

Por fin puedo dormirme.

Un año de blogger

2007-04-25T03:06:00.001+02:00

Hace hoy un año que empecé mi aventura en blogger. Puede que por eso, invadido por la nostalgia, haya decidido dedicar un rato a releerme.

Empiezo por “Una nueva etapa”, el post con el que inauguré el blog. Y a medida que voy leyendo, con una media sonrisa, me doy cuenta de lo mucho que he cambiado, de que cambio cada día.

Nunca conseguí hacer un diario. Al cabo de un par de días me aburría, lo dejaba de lado, así que todo parecía indicar que con el blog pasaría lo mismo. ¿Acaso un blog no es una suerte de diario público?

Sigo recorriendo el blog, prestando especial atención a los comentarios, descubriendo post a post un pequeño grupo de lectores, de amigos que me han acompañado a lo largo del viaje. Y de repente, lo sé. Vosotros sois los que hacéis que este blog tenga sentido.

Resulta extraño pensar que gente que no conozco juegue un papel tan importante en mi vida, pero es así: vosotros habéis sido testigos de todo lo que he vivido a lo largo de este año; os he contado cosas de mi que no sabía casi nadie, me habéis aconsejado y apoyado. Os habéis portado como unos verdaderos amigos.

Por todo eso os deseo, a todos, un feliz año nuevo.

Muchas gracias por estar siempre ahí.

Deshumanizados

2007-04-20T03:28:00.000+02:00

Ayer, como todos sabréis tuvo lugar una masacre en el campus de la Virginia Tech. Un estudiante -violento y depresivo, como nos repiten constantemente- decidió que había llegado el momento de hacer algo con su vida. De cambiar las cosas. Compró dos pistolas y asesinó a sangre fría a treinta y dos de sus compañeros. Luego se suicidó, rubricando el final perfecto de una de sus macabras obras de teatro.

Pese a que la noticia ha copado todas las portadas de esta semana, no es la tragedia quien me ocupa esta noche, sino la frialdad con la que hemos reaccionado ante ella.

Me indigno al comprobar que nadie se preocupa ya por las víctimas. Hemos banalizado la tragedia, transformándola en un espectáculo vía satélite. Alimentamos el fuego del morbo con los muertos del tiroteo, con datos, imágenes, declaraciones. Insaciables, conectamos cada vez antes nuestros televisores para recibir una dosis que nunca nos parece suficiente.

Es curioso que en una sociedad donde la muerte es un tema tabú, ésta presida nuestra mesa a diario; hemos banalizado el dolor y ya nada perturba nuestros duros corazones.

Porque los muertos de verdad ya no nos parecen reales.

He decidido dedicar mi último pensamiento del día a las víctimas de Virginia; mañana habrá otra gran noticia y si no lo evitamos, acabarán convertidos en un número archivado en un rincón de nuestras mentes.

En el mundo de lo sin, perder la humanidad es sólo cuestión de tiempo.

Sueños

2007-04-13T01:47:00.001+02:00

¿Cuáles son vuestros sueños?

Dejadme adivinar: ¿Una buena carrera? ¿una familia? ¿una casa con jardín?... ¿Ganar la Champions League?

Os contaré un secreto: todo el mundo sueña.

En un mundo oscuro, los sueños iluminan el camino que debemos seguir, nos dan un leit motiv; hacen que todo tenga sentido. En un ejercicio de absurda autosugestión, necesitamos convencernos de que nuestras vidas van hacia alguna parte, y los sueños son ese destino.

Pero por hermosos que parezcan nuestros sueños, el camino que nos lleva a ellos no siempre es fácil, y a veces no podemos conseguir aquello que queríamos. Y nos hundimos. Y fracasamos. Porque de nada sirve engañarse: a la larga, todo el mundo acaba cayendo.

En estas noches de estudio vacacional, he pensado mucho en mis sueños. En el éxito. En el fracaso. Y he pensado mucho en una valiosa lección que aprendí el año pasado: los sueños hay que lucharlos.

Cuando fracasas es inútil llorar, patalear, negar la realidad. Regodearte en tu desgracia no te sirve de nada si luego no te levantas para intentarlo de nuevo.

Y aunque puede que a muchos todos esto les resulte terriblemente obvio, a mí me costó cierto tiempo asimilar que nadie va a realizar mis sueños por mí; que si quiero algo, tendré que pelear por ello, y levantarme después de cada caída para intentarlo de nuevo. Asimilar que el verdadero fracaso sería rendirme sin haberlo dado todo antes.

Os lo creáis o no, pensar en todo eso es lo que me anima a robarle media hora al sueño para acabar un problema o releerme un test, a arrancar la hoja y volver a empezar. A centrarme en lo que importa. Porque esta sí que va a ser la buena.

Persigue tus sueños y alcanzarás la felicidad.

Maternalismos

2007-04-07T01:58:00.001+02:00

“Somos una generacion de hombres criados por mujeres, me pregunto si realmente otra mujer será la respuesta que necesitamos.”

Tyler Durden, El Club de la Lucha.

Hace ya un día que mi madre se fue a China, dejándonos solos en casa a mi hermana, mi padre y a mí durante los próximos diez dias.

Uno considera que ante un viaje de esa envergadura -tanto por la distancia como por la duración-, los preparativos le absorberían a uno por completo, mutilando cualquier pensamiento ajeno al visado, el destino o la preparación de la maleta (la cantidad de calzoncillos es un tema especialmente sensible). Sin embargo, los hechos han sido implacables conmigo plantando, como una bofetada en la cara, la cruda realidad ante mí.

Lo más importante antes de irte de casa es asegurarte de que tu familia coma.

Anteayer asistía, a punto de irme a la cama, al espectáculo de la intendencia: uno a uno, mi madre nos recordaba toda la comida que dejaba en la nevera, convenciéndose de que no nos faltaría de nada. Para asegurarse de que las cumpliéramos, replicaba sus indicaciones en una nota -que más bien parecía una carta- para la asistenta.

Con las instrucciones de mi madre aun retumbándome en la cabeza, no podía evitar preguntarme si tantas preocupaciones servirían de algo. ¿Acaso no sabríamos bajar al supermercado si nos quedábamos sin comida? ¿Acaso seríamos incapaces de hacernos una miserable tortilla si nos estuviéramos muriendo de hambre?

Pues bien, aunque lo de cocinar lo tenemos superado, por lo visto yo sí que tengo un problema con la compra.

La misma tarde de su partida, un viaje al supermercado en busca de pan se convirtió en un periplo por el colesterol y las grasas saturadas: papas y doritos a discreción, coca-colas, cereales, polos y saladitos. El pan, por cierto, se me acabó olvidando, despertando las iras de Marta.

Durante la cena pude comprobar que mi hermana se comportaba de un modo extraño. Había algo en ella… ¿cómo decirlo? Maternal. Era ella, la más pequeña, la que nos mandaba recoger la cocina: bastó un simple “dejadlo todo perfecto” para que nosotros accediéramos sin rechistar.

Ya en la cama, no podía dormirme. ¿Qué era lo que estaba pasando? ¿A qué se debía ese halo de autoridad que rodeaba a mi hermana? Y caí en la cuenta: ¡se había convertido en mi madre!

Y es que por lo visto, la expresión “son como niños” es completamente cierta. Los hombres, aunque crezcamos por fuera, nunca dejamos de ser niños por dentro. Niños que necesitan una madre. Pensad en una pareja que lleve cierto tiempo saliendo. En una noche de fiesta cualquiera, será ella quien le vigile, quien le sugiera cuándo parar de beber, y, en la mayoría de casos, quien le lleve a la cama. ¿Hay algo más maternal que eso?

Supongo que es ésta una relación simbiótica: mientras que el hombre recibe atenciones, mimos y alguna que otra reprimenda, la mujer se siente necesaria, madre atenta que cuida de su hijo pequeño y torpe. Sin embargo, eso no significa que en ciertas ocasiones pueda producirse el comportamiento inverso, apelando ella al comportamiento protector y paternal del hombre.

Después de mucho pensarlo, he llegado a una conclusión. A pesar de lo que diga Tyler Durden, no hay nada como el amor de una madre.

Lluvia

2007-03-30T02:23:00.000+02:00

Llovía en Valencia.

Él caminaba despacio, deteniéndose de tanto en tanto para ver caer las pequeñas gotas de lluvia en los charcos que poblaban las aceras de la avenida.

Siempre le había gustado pasear bajo la lluvia, escuchar música mientras el agua le acariciaba la cara. Sólo paseando era capaz de olvidar sus preocupaciones para así ordenar mejor sus pensamientos, para encontrarse consigo mismo.

Mientras subía el volumen de la canción -algo de Camera Obscura, o eso le parecía-, observaba divertido a la gente, como siempre había hecho. Le gustaba sentirse una pequeña isla en un agitado mar de empapados transeúntes. Una isla. No sonaba mal.

Con las manos en los bolsillos, dobló la esquina. Calculó mentalmente los días que faltaban para que su futuro se resolviera. En poco más de un mes tomaría una decisión que cambiaría su vida para siempre. Miró a su alrededor, dándose cuenta de que su tiempo allí había tocado a su fin, de que pronto empezaría una nueva etapa, desde cero, en otro lugar.

Caminaba y el olor a tierra mojada se colaba por las rejas del descampado. Ya podía ver la Universidad a lo lejos. Las clases no empezarían hasta dentro de quince minutos, así que decidió caminar tranquilo. Tenía tiempo de sobra.

Esperaba junto al semáforo, con la mirada fija en el hombrecillo rojo, cuando el reflejo de una chica en un autobús la trajo a su mente. Desde hacía unos meses ella se venía colando frecuentemente en sus pensamientos, con su recuerdo lejano de felicidad imposible. De fondo, le parecía que sonaba algo de Bloc Party.

No -pensó-. Ella no.

Notaba que poco a poco se quedaba sin aire. Aunque hacía ya bastante tiempo que había tomado la decisión de no torturarse con recuerdos adulterados, todo parecía indicar que su corazón había vuelto, una vez más, a traicionarle. Cruzó el semáforo en rojo. Apretó el paso.

La Facultad ya sólo quedaba a cuatrocientos metros. Empezó a correr. Cuando la sangre te palpita en la cabeza no puedes oír tus pensamientos.

Jadeante, cruzó la puerta para encontrarse a su compañero de prácticas que, como siempre, le esperaba sentado en las escaleras del hall mientras apuraba un café de la máquina.

Se metió en el baño para secarse la cabeza. Bajo el cálido aliento del secamanos volvía a sentirse fuerte, reconfortado, seguro. Estando ya casi seco, se miró un segundo en el espejo para darse cuenta, de repente, de que ella ya no estaba.

Des-horientado

2007-03-27T02:06:00.000+02:00

Llegan, como siempre, sin hacer ruido. Sólo una pequeña nota en el periódico informándonos de que “hoy a las dos, serán las tres” nos advierte de su vuelta.

Hace un par de días los terroristas horarios atacaron de nuevo. Puntuales, como los hombres grises de Momo, nos robaron una hora con la promesa de devolvérnosla con la llegada del invierno, y antes de que pudiéramos protestar, había pasado la hora más corta del año.

Es curioso esto del tiempo. ¿Cómo es posible que podamos adelantar una hora a placer? ¿Qué pasa con aquello que debía haber ocurrido a las dos y media? ¿Dónde guardan esa hora que más tarde nos devuelven? ¿Qué pasa con el trocito de vida que nos roban?

Dicen los expertos que adelantar una hora -para luego atrasarla- nos sirve cada año para ahorrar energía, para contaminar un poco menos. La realidad es que, cuando, con la excusa de ese ínfimo ahorro energético nos roban una hora, nuestro ritmo vital queda trastocado.

Cada vez que cambia la hora, paso una semana durmiendo poco y mal, comiendo peor; me cuesta pensar, estudiar, estoy cansado todo el día… así que me pregunto si de verdad merece la pena cambiar la hora, si el ahorro es tan grande como para compensar el desbarajuste que sufren nuestros cuerpos.

Mientras me adapto al nuevo horario buscaré, des-horientado, el lugar donde guardan mis horas. Pienso recuperarlas.

A bofetadas

2007-03-22T02:00:00.001+01:00

A lo largo de los años, he perdido un sinfín de horas discutiendo sobre banalidades con mis amigos. Echando la vista atrás, me resulta sencillo recordar noches perdidas en enconados enfrentamientos, con temas como el horario de cierre de los Opencor, o la graduación alcohólica de los distintos vodkas de bajo coste como excusa.

Lo más frustrante del asunto es que la mayoría de esas discusiones acaban en nada, dejándome con la horrible sensación de haber perdido el tiempo en vano…

Pero eso va a cambiar con la llegada del “slap betting”.

Viendo una serie, “How I Met Your Mother”, descubrí una nueva forma de resolver esas pequeñas diferencias que suelen surgir de botellón con los amigos: la “Slap Bet”. Parte de un principio sencillo: si estás seguro de estar en posesión de la verdad, puedes permitirte el lujo de apostarte una bofetada en ello, ya que siempre será el otro el que la reciba.

Las reglas de una “Slap Bet” son las siguientes:

1. Se considera que existe una “Slap Bet” cuando dos amigos, que discuten acerca de un dato contrastable, acuerdan que aquél que al final acabe teniendo la razón tendrá derecho a abofetear al otro tan fuerte como pueda.

2. En toda “Slap Bet” se deberá nombrar un Árbitro. Cuando hubiera dudas acerca del ganador de la discusión, el Árbitro sería el encargado de decidir el ganador. El Árbitro deberá ser alguien justo e imparcial, con buen corazón pero capaz de hacer cumplir las normas con firmeza.

3. Al dar la bofetada, el Abofeteador no deberá golpear al Abofeteado en nariz o labios. En el caso de que el Abofeteado sangrase por la nariz, el Árbitro podría otorgar al sangrante Abofeteado el derecho a una satisfacción, consistente en tres bofetadas seguidas.

4. El Abofeteador deberá dar la bofetada con la mano desnuda; esto es, sin anillos, guantes, ni ornamentos en manos o dedos, a fin de preservar la integridad del Abofeteado.

5. En el momento de dar la bofetada, el Abofeteador no podrá saltar, debiendo mantener siempre un pie en el suelo a fin de preservar la integridad del Abofeteado.

6. Si uno gana el derecho a abofetear al otro mediante mentiras o engaños (el llamado “Abofeteamiento Precoz”), el Abofeteado tendrá derecho a abofetear al Abofeteador tres veces.

7. Sólo estará permitido abofetear con el dorso de la mano si esto se hace en una sucesión de bofetadas. Por ejemplo, si el Árbitro le otorga varias bofetadas seguidas al Abofeteador, éste podrá dar una con el dorso de la mano sólo si la anterior la ha dado con la palma de la mano.

8. Cuando el Abofeteado es abofeteado, él o ella debe aceptar el hecho de que sólo se trata de un juego en el que ha aceptado participar. De todos modos, si luego intentara cualquier represalia contra el Abofeteador, éste tendrá derecho a darle no menos de diez bofetadas, siendo el Árbitro el encargado de determinar el número exacto en función de las circunstancias.

9. En ciertos casos, cuando el Abofeteado haya sido castigado con tandas largas de bofetadas, el Árbitro podrá ofrecerle reducir dicha tanda a la mitad a cambio de aceptar poder recibir esas bofetadas en cualquier momento de su vida a partir de ese instante.

10. Lo más importante de todo. Pásatelo bien. Hay pocas cosas tan divertidas en este mundo como darle un guantazo a un amigo, especialmente si con ello demuestras tener la razón.

He de decir que yo aun no lo he puesto en práctica, así que no sé cómo resultará. De todos modos, os animo a que cuando en medio del botellón un amigo os intente discutir algo de lo que estáis seguros, simplemente le digáis: ¿Te hace una “Slap Bet”?

Recuerdos

2007-03-13T02:33:00.000+01:00

Es extraño. Estaba leyendo un viejo libro en la cama cuando me he topado con una anotación en el margen de la hoja que me ha recordado a ti… y que ya no me deja dormir.

Doy vueltas en la cama intentando pensar en otra cosa, pero no puedo. El iPod tampoco parece muy decidido a ayudarme, así que mientras suena “Everybody’s Gotta Learn Sometimes”, de Beck, me doy cuenta de que hace mucho tiempo que no tengo una relación de verdad, de que últimamente no parece haber nadie que merezca la pena… y no sé por qué.

Y me revuelco en mis recuerdos, y vienen a mi cabeza todas las cosas que no dije, todo lo que no hice y me gustaría haber hecho, y pienso en lo que hubiera podido ser si las cosas hubieran sido distintas…

Como una quinceañera en pleno pavo recuerdo todo lo bueno que tuvimos, que no era poco, y me doy cuenta de que estás en muchos de mis mejores recuerdos. Y al mirarlo desde lejos, el pequeño universo privado que una vez compartimos parece perfecto.

¿Por qué se tuvo que acabar?

Hecho un ovillo, me pregunto si ahí fuera hay alguien para mí. Si alguna vez volveré a sentirme así de bien, si volveré a conocer a alguien que me atrape, que me haga olvidarme de todo, si volveré a enamorarme otra vez…

Pero a medida que pasan los minutos, cuando Belle and Sebastian toman el relevo de Beck, me voy dando cuenta de que en realidad me estoy aferrando a un recuerdo falso, de que todo esto es una ilusión; de que nada de esto tiene sentido. Echarte de menos carece completamente de sentido.

Y me doy cuenta entonces de algo: quiero guardar un recuerdo perfecto de ti. Quiero que lo nuestro sea para siempre perfecto en mi mente, conservar este salvavidas que me rescata por noche cuando no puedo dormir, que me hace pensar que algo perfecto es posible.

Somos lo que recordamos.

La fuga de Nunca Jamás

2007-03-10T02:30:00.000+01:00

Aunque llevaba un tiempo pensándolo, hoy lo he visto claro. Estoy harto de ser un niño perdido.

Empiezo a notar cómo mi vida en el país de Nunca Jamás está llegando a su fin. Dudo que vuelva a tener algo tan bueno como esto, pero es que ya se ha agotado, ya no da más de sí. Miro con envidia a los valientes que volaron de vuelta al mundo real, que eligieron crecer, que se han hecho mayores, y espero mi turno para seguir sus pasos.

Tengo veintitrés años -casi veinticuatro, como siempre apunta mi padre- y necesito hacer algo con mi vida. Ya me he cansado de tanto juego. Quiero asumir responsabilidades, crecer, afrontar nuevos retos.

¿No padeceré acaso el síndrome del Capitán Garfio?

Empiezo a preparar mi viaje, y me doy cuenta de que no puedo perder tiempo con tonterías, de que debo concentrarme en las cosas importantes, aun a costa de dejar de hacer otras más divertidas. Madurar, al fin y al cabo.

Campanilla no me coge el teléfono. No lo hace desde que hace un par de meses le confesé que la idea de marcharme rondaba por mi cabeza. Ayer no quería abrirme la puerta, así que le dejé unas flores en el alféizar de la ventana como despedida.

Aunque me entristece pensar en todo lo que dejaré atrás aquí, en el país de Nunca Jamás, estoy contento porque sé que estoy haciendo lo correcto. Porque, por fin, empezaré a hacerme mayor.

Ojos que no ven

2007-03-05T02:01:00.000+01:00

A veces basta con cerrar los ojos para que desaparezcan mi cuarto, la tele y la gente. La música y los libros. A veces sólo tengo que cerrar los ojos para que desaparezcan todos mis problemas.

Llevo un par de días pensando en unos asuntos que se van a ir resolviendo durante los próximos meses y que me tienen bastante intranquilo: después de haber puesto en ellos tantas ganas, empeño e ilusión, saber que dentro de poco -para bien o para mal- todo habrá acabado no me deja dormir.

Y aunque lo único que quiero es que se acabe ya esta incertidumbre, una pequeña parte de mí desea que la espera no acabe nunca, porque de ese modo no hay posibilidad de fracasar, de decepcionar a nadie.

Tengo miedo de que las cosas no salgan bien.

Después de media hora dando vueltas en la cama, he decidido cerrar bien fuerte los ojos; hacer que todo desaparezca.

Dicen que lo que no ves no puede hacerte daño.

Coincidencias

2007-03-01T00:45:00.000+01:00

¿De qué la conozco? Durante los diez minutos que llevaba en la cola detrás de ella no había podido pensar en otra cosa; diez minutos repasando toda mi vida en busca de su cara, de esos ojos glaucos que me resultaban tan familiares. Era extraño. No la recordaba, y sin embargo estaba completamente seguro de conocerla de algo… ¿pero de qué?

Nervioso, y con la agobiante sensación del que rápidamente se está quedando sin tiempo, intentaba encontrar el mejor modo de abordarla. Parece una tontería, pero es tremendamente difícil entrarle a alguien en un lugar público, de día y de sopetón, sin parecer un ligón de poca monta.

¿De dónde había salido? Iba vestida un poco hippie, pero con ropa buena; era, por tanto, una niña bien. Tal vez eso sirviera. Me puse a buscarla en todos los sitios de marcha que antes frecuentaba, pero nada, ¡su cara no aparecía por ningún lado!

Justo cuando iba a tocarle el hombro para llamar su atención, ella se apartó de la cola y se dirigió a la salida… ¡tenía que hacer algo! ¿por qué había perdido tanto tiempo pensando? ¡ya nunca sabría quién era!

Y entonces pasó algo. De repente se giró, se me quedó mirando un par de segundos y me espetó: “oye, tú y yo nos conocemos… ¿pero de dónde?”

¡Nos conocíamos!

Después de quince minutos de miradas incrédulas y absurda conversación, la chica misteriosa y yo nos despedimos sin haber conseguido descubrir más que nos conocíamos desde hace muchos años. Dos besos y un “hasta pronto” certificaron nuestro reencuentro. Pero la duda seguía ahí, en el espacio que antes ocupaba ella, mirándome burlona.

Ya solo en la cola, no podía quitármela de la cabeza. Aproveché el poco saldo que me quedaba en el móvil para hacer unas llamadas, buscar pistas, un lugar del que Marina, la misteriosa chica de la cola, pudiera proceder. Pero nada de eso sirvió. Nadie la conocía, y nadie me la había presentado; ¿de dónde había salido, pues?

Llegó mi turno y olvidé el tema, hasta que hace un rato me he acordado de ella. No paro de pensar que tal vez debiera haberle pedido el número de teléfono, o darle el mío, para así poder charlar tranquilamente hasta acabar con la duda.

Supongo que ahora tendré que esperar hasta que, accidentalmente, volvamos a encontrarnos. Tal vez entonces descubramos de qué nos conocemos.

Nunca dejarán de sorprenderme las coincidencias.

En espera

2007-02-20T02:15:00.001+01:00

Son las cinco y pico de la mañana y estoy sentado en un incómodo banco de plástico. Apuro mi capuchino de máquina mientras lanzo una rápida mirada a mi alrededor, sabiendo que en quince minutos toda esa gente habrá desaparecido y nunca más volveré a verla.

El hombre trajeado del rincón lleva un rato mirándome. Tiene los ojos tan hinchados de llorar que uno tiene ganas de ir a darle un abrazo. Fantaseo acerca de los motivos que le han traído aquí mientras devoro, ávido, un paquete de Malteesers. Alguien ronca detrás de mí. Nadie más parece haberse percatado de mi presencia.

Soy la pieza que no encaja en este pequeño universo de angustia y dolor.

Nadie dice nada. Aprovecho este pequeño remanso de paz para pensar en mis problemas -o lo que yo llamaba problemas- e inevitablemente empiezo a compararlos con los de mis improvisados compañeros de desayuno. Y aunque no conozco sus historias, me siento afortunado de poder permitirme el lujo de preocuparme por naderías, mientras que hay gente que tiene problemas de verdad.

Decido que no tengo derecho a perturbar su espera, que no debo estar ahí, que me tengo que ir a casa. Me levanto abandonando la pequeña habitación, que se ha convertido en el único de trocito mundo que le queda a sus llorosos ocupantes.

Llueve en la calle.

Al llegar a casa me encojo en la cama buscando algo de calor, y mientras el sonido de la música se ahoga en mis sueños, dedico un último pensamiento a la gente de la sala de espera del hospital; a todos los que esperan algo en sus vidas. Y de repente, recuerdo algo:

“Bienaventurados los que lloran, porque ellos serán consolados” Mateo 5:5

Nos vemos el sábado que viene a la hora del desayuno.

Puedo prometer y prometo...

2007-02-17T01:43:00.000+01:00

Al volver de Alemania pensé que para mí la fiesta ya se había acabado: después de cinco días en los que mi mayor preocupación había sido mantener un número suficiente de cervezas frías en el balcón, tocaba volver a la realidad, con sus madrugones, sus laboratorios interminables y su responsabilidad… Puede que por eso me sorprendiese tanto aceptar tan rápido la invitación de Bombonsito para su fiesta de anoche.

La tarde antes de la fiesta la dediqué a prepararme mentalmente para la noche que me esperaba. El hecho de ir con Paco, en un mano a mano de los de verdad, significaba dos cosas: una, que ésa iba a ser una gran noche y dos, que me iba a poner como las cabras. Elegir la ropa era sencillo. Camisa, vaqueros y las all-star para no parecer demasiado formal. Hasta que me corte el pelo, tampoco puedo ir vestido de otro modo. Ya sólo faltaba decidir con qué actitud afrontábamos la noche.

Ante la perspectiva de la barra libre, y el relajado ambiente que conlleva, le di vueltas a la idea de ir en plan “político”. Acercarme a una chica con el rollo de “puedo prometer y prometo…”. El fin que justifica todos los medios. Le daba vueltas a la idea y me gustaba, pero de repente me di cuenta de que yo no soy así. No sé cómo explicarlo, pero no es algo que nazca de mí.

Puede que por eso siempre diga que tal vez sea una de las personas que peor ligan del mundo. De noche, en un pub ruidoso y con la sensación de estar en un mercado de la carne, siempre se me ha dado mal. Muchas veces he envidiado a aquellos que son capaces de plantarse delante de una chica, y convencerlas en cinco minutos de que es el amor de su vida, hacer lo que quieran con ella y luego desentenderse… pero como ya he dicho, no es algo que yo pueda hacer. Lástima.

Al final, aunque no ligué, me lo pasé genial. Para el recuerdo queda una frase de Paco: “si tengo la mitad de cara de borracho que tú… es que voy muy borracho”. Lo único malo ha sido el madrugón, porque a las 9 tenía que estar en teleco, así que hoy he paseado mi resaca por toda Valencia…

Por cierto, un aviso a los marujones: hoy he hablado con la chica de la primera fila. Ha sido por una tontería y he tenido que meter la cuestión de las presentaciones con calzador, pero algo es algo, ¿no?

Entre clases

2007-02-07T00:59:00.000+01:00

Pasaban quince minutos de la hora y el profesor no había llegado. Impacientes, los alumnos habíamos salido fuera, esperando que llegase el bedel para comunicarnos la suspensión de la clase. Mis amigos no habían llegado, así que me senté en un banco para escuchar “Eyes Open” de Snow Patrol.

Con los primeros acordes de “You’re all I have”, abrí los ojos. Y la ví. A la chica de la primera fila.

En alguna ocasión ya he comentado cómo la música afecta a mi estado de ánimo.

Pues bien, ella estaba junto a la puerta, charlando con sus amigos. Mientras la miraba, las estrofas de la canción martilleaban mi cabeza: “…under your skin feels like home”, y de repente me he sentido muy solo. Quería quitarme los cascos, porque la música cada vez me hacía sentirme peor, pero no podía, o puede que en fondo no quisiera…

Y a medida que pasaba el tiempo, pensaba más y más en lo mucho que echo de menos una relación seria, revolcándome en mis recuerdos, cada vez peor, hasta que de repente, ha llegado el profesor y nos ha mandado entrar.

Escarmentado, he decidido volver sin música a casa. Ya me había comido demasiado la cabeza por hoy.

Bendita Rutina

2007-02-06T03:40:00.000+01:00

Hoy lunes tocaba volver a la facultad después de una extrañísima semana de vacaciones donde no he parado demasiado por casa.

No deja de resultar curioso que al acabar los exámenes nos entreguemos a la improvisación, los horarios raros y, en definitiva, a todo aquello que habíamos evitado con tanto empeño durante los últimos dos meses.

Ha sido hoy, al llegar a la primera clase del día, cuando he comprendido el verdadero valor de la rutina.

No puedo imaginar cómo sería mi vida si todos los días tuviese que hacer algo distinto, despertar a una hora distinta, y carecer de planificación alguna. En poco tiempo, lo que parecía “divertido y cómodo” se tornaría “infernal y absorbente” porque la rutina sirve para, entre otras cosas, quitarte unas cuantas preocupaciones de encima.

Así que cuando he mirado mi horario esta mañana, sólo he podido pensar: “Ay, bendita rutina".

Javi vuelve a casa.

Los abuelos tatuados

2007-02-02T05:01:00.000+01:00

Esta semana de vacaciones que me ha regalado la distribución de los exámenes de enero me ha servido para descubrir el mundo de los talk-shows matutinos, en los que un presentador y su equipo de colaboradores -lo que también se conoce como “el consejo de sabios”- se dedica a destripar la actualidad nacional en clave marujil.

Así pues, sin nada mejor que hacer -y siempre refugiado en el calor de mi cama (y de mi pijama)- esta semana he pasado las mañanas en compañía de Manuel y Susana, de Ana Rosa y sus testimonios en directo.

Aunque a mucha gente pueda parecerle irrelevante la opinión de la señora que vivía en la misma calle que el parricida de moda de la semana, yo encuentro en sus palabras una fuente inagotable de conocimientos. Me explico: además de geografía (o si no, ¿cómo iba a saber yo que Dólar es un pueblo de Granada?), en ellos uno puede descubrir acentos hasta entonces desconocidos -como el riojano- y, sobre todo, tomar conciencia de la verdadera realidad de España.

Hace tiempo que España dejó de ser un país de gente repeinada, aseada, donde hasta el más pobre lucía impecable y gentil, preocupado del qué dirán. España es hoy un país de obreros, con chalecos azules y cabezas rapadas. De pendientes en las dos orejas. De cuerpos tatuados. El país de horteras que denunciaba desde hace años y que por fin ha dejado de ser invisible.

Basta con darse una vuelta por un centro comercial: el español medio luce pelo engominado, músculos esculpidos a golpe de esteroides, y tatuajes, cuanto más mejor: un par tribales, su nombre en chino, y el nombre de su última churri. Ochenta kilos de carne que viven esclavos de su imagen, de una visión de sí mismos que ellos no inventaron, pero que se ven condenados a mantener, atrapados como están en su particular versión de "Quiero ser como Beckham".

Aunque es una forma de vida que nunca he conseguido entender, lo que más me ha llamado la atención siempre ha sido la obsesión por los tatuajes. ¿Acaso no saben que un tatuaje es para toda la vida? ¿De verdad piensan que toda esa parafernalia estará de moda siempre? ¿Qué harán entonces nuestros fashion-victims del andamio?

Si las cosas no cambian, en 40 años Benidorm estará lleno de abuelos tatuados. Viejos que, embutidos en una vieja camiseta que marca su pecho caído, mirarán el mar con la nostalgia del que recuerda tiempos mejores.

La gran noticia

2007-01-27T04:02:00.000+01:00

Hacía una semana que no se hablaba de otra cosa. En cada descanso, cola en la máquina de café o prolegómeno de examen, las teorías se sucedían a un ritmo vertiginoso, creyendo reconocer en todas partes la sonrisa cómplice del que lo sabe todo, pero no lo quiere decir. ¿Qué era aquello tan importante que Pablo tenía que decirnos el viernes?

Camino del restaurante -el Crapapelata de la calle Salamanca- no paraba de pensar en la llamada perdida de Pablo que no devolví la semana pasada. ¿Para qué me había llamado? ¿Acaso tenía algo que decirme? Bien pensado, Paco había sonado bastante misterioso esa tarde al teléfono. Seguro que él sabía algo.

Cuando llegué -tarde, como de costumbre- casi todos ya estaban sentados. Saludé rápido a todo el mundo, dejando al misterioso Pablo para el final. Mientras le daba el abrazo de rigor, sentí que ya no podía aguantar más, así que le espeté:

- Bueno -y, al mirar alrededor, me di cuenta de que todos ya lo sabían- ¿no tienes nada que contarme?

La respuesta me dejó helado.

- Pues… -el cabrón se hacía de rogar- la verdad es que sí tengo una noticia. Tras lanzar una mirada rápida al grupo, me volvió a mirar y me dijo: María -su novia- se casa.

Un momento. Vamos a pararnos un segundo. Si María se casa es que… ¡Pablo se casa! ¡Esa era la gran noticia! De repente sentí que me había quedado helado, mirando a mi amigo con la boca abierta, provocando su carcajada.

- Tío... -estaba intentando pensar algo acorde con ese momento- ¡que te casas! -vale, no había sido algo memorable, pero me habían pillado por sorpresa- ¡que os casáis!

Después de una representación de la pedida (a la que no estamos invitados), con anillo del todo a 100 incluido, empezamos a cenar entre bromas, abrazos varios y un montón de buenos deseos. Paco y yo recibimos el encargo de organizar la despedida de soltero, y en seguida nos pusimos a barajar ubicaciones, fechas y bromas varias para la fiesta. La boda es en octubre, y no teníamos tiempo que perder.

Ha sido al volver a casa cuando, al sentarme en mi mesa para estudiar, he vuelto a pensar en mi vida congelada. Técnicamente, si un amigo mío se casa… ¿estoy en edad de casarme? ¡Pero si ni siquiera tengo novia!

El tremendo agobio que he sentido me ha reafirmado en mi voluntad de descongelar mi vida, de no dejar pasar las oportunidades, empezando desde ya mismo. Puede que no sea tan difícil, dicen que en las bodas se liga un montón, ¿no?

Pero agobios aparte, sobre todo me he alegrado muchísimo por la pareja, porque han tomado la decisión más importante de sus vidas. Espero que sean muy felices.

A oscuras

2007-01-25T02:19:00.003+01:00

Últimamente no pienso en otra cosa. Doy vueltas en la cama y no consigo dormirme. Intento no pensar, dejar la mente en blanco, pero no lo saco de mi cabeza.

No me va a dejar en paz hasta que le haga un poco de caso.

Me levanto de la cama, me pongo una rebeca y me siento frente al ordenador. En los cascos el último disco de Jay-Jay Johanson, que suena justo como necesito para poder pensar con un poco de calma. Antes de darme cuenta, estoy delante del teclado, a oscuras, pensando.

Me siento como un saltador de pértiga. A través de la calle, recta y estrecha, veo el listón. Mi listón. Los jueces esperan. Todo parece muy simple; sólo hay que saltar.

Antes de empezar la carrera miro al público, que abarrota el estadio. Aunque me pone un poco nervioso, es bonito sentir que estás arropado. Entonces empiezan las palmas. Rítmicas, marcan mis pasos. El estadio tiembla. Empiezo a correr. Me he preparado mucho tiempo para este momento. La gente está esperando. No puedo fallar.

Ya no puedo fallar.

Remordimientos

2007-01-21T17:26:00.001+01:00

En esta época del año, en la que me toca vivir encadenado a mi silla, de vez en cuando caigo en la emboscada de mis recuerdos.

Hoy no puedo dejar de pensar en algo que pasó hace un par de años, cuando mi impertinente impaciencia me alejó de una de las personas a las que más he querido y quiero.

Y aunque nada de lo que piense va a cambiar las cosas, en días como hoy no puedo dejar de preguntarme qué hubiera pasado si, en lugar de precipitarme, hubiera sido un poco más paciente.

Después de un rato de silenciosa lamentación, vuelvo a mis apuntes, sabedor de que siempre me quedará el refugio del recuerdo de aquello que pudo ser, pero que no dejé que fuera.

Honor

2007-01-21T00:58:00.000+01:00

Recuerdo que hace ocho o nueve años me regalaron por Reyes un libro sobre mitología Griega, cuyo nombre no recuerdo y que me cambió mi prima María por “El dios de las pequeñas cosas”, perdiéndolo de vista para siempre.

Muchas han sido las tardes que he perdido buscando aquel libro gordo de tapas blandas que tanto me enseñó en los recreos del colegio, pero por mucho que he buscado nunca he conseguido encontrarlo.

Llevaba mucho tiempo sin pensar en él, hasta que hoy ha vuelto a mi mente al ver el tráiler de “300”, la película que narra la Batalla de las Termópilas, y que me ha dejado completamente anonadado. A medida que pasaban los fotogramas, he sentido renacer mi vieja pasión por la historia griega, dándome cuenta de que fue algo que abandoné a medias, o que tal vez ni siquiera llegué a empezar nunca.

En esta época sin ideales, donde se nos ha dado todo hecho y se fomenta la absoluta aceptación de nuestras circunstancias vitales, vienen a mi cabeza esos guerreros que sólo luchaban por honor, y me pregunto si en esta época, con tanto hedonismo, Internet, prêt-à-porter y demás chucherías, hemos perdido nuestro honor por el camino.

Hoy en día, la gran masa ensalza a aquellos que en televisión mienten, insultan, y se traicionan. Los ídolos del siglo XXI son personajes egocéntricos y amorales, infelices e insaciables en su afán de notoriedad, que se devoran entre sí para mantener abierto el circo catódico a siete pistas.

Y pensando en ello, he llegado a la conclusión de que puede que la clave para vivir más felices esté en vivir con honor, con honradez. Como aquellos griegos sobre los que leía contra la pared del patio, cuando era pequeño.

Puede que un simple código de honor nos ayude a vivir más tranquilos.

Festival Vinilo Valencia

2007-01-18T19:30:00.000+01:00

Mañana por la tarde se celebrará en Flow (Plaza Honduras, 35) el Festival Primer Aniversario de Vinilo Valencia, un programa de ACM radio sobre música pop que, la verdad, está bastante bien.

Desde el programa me han hecho llegar el cartel del Festival, donde estará presente toda la "escena" valenciana, con grupos como Ciudadano, Bisiesta, Danny Mellow, Gilbertástico, Hän Solo, Bárbaros del Ritmo… culminando a las doce y media con la actuación de DJ Amable, de Razzmatazz (Barcelona).

Yo todavía no sé si podré dejarme caer por ahí (malditos exámenes), pero os animo a ir, que además la entrada es gratuita…

Los organizadores de todo esto son los chicos de Vinilo Valencia, que se puede escuchar en ACM Radio (94,5 FM) todos los jueves a las nueve de la noche.

Si os gusta el rollo del Festival, os gustará el programa.

La vida congelada

2007-01-18T00:14:00.000+01:00

Hoy me ha llamado un amigo para decirme que, después de un par de entrevistas, le han llamado de un trabajo. ¡De un trabajo! De repente, me he sentido el chico de 23 años más viejo del mundo.

Aunque me he alegrado mucho por mi amigo, no he podido evitar pensar en mi vida, en mi vida congelada. Y no era la primera vez. Siempre que hablo con alguien de mi edad, que por haber elegido una carrera más corta, o más fácil, o por haber tenido más suerte, ya ha terminado, siento el dolor del que sabe que todavía no ha hecho nada útil con su vida.

A veces me parece que el día que entré en la Universidad, hace ya cinco años y medio, mi vida quedó en suspenso, congelada en una bolsa hermética con la fecha en una etiqueta, y que no podré recuperarla hasta después de acabar la carrera. Mi vida se ha parado, y hasta que no acabe con esta etapa no podré pasar a la siguiente.

Este año parece que los exámenes están saliendo bien; a ver si consigo volver a ponerme en marcha. Quiero descongelar mi vida.

Deporte y exámenes

2007-01-16T01:55:00.000+01:00

Ahora que hay que pasarse toda la noche en blanco estudiando, va y empieza el Open de Australia de tenis, como todos los años.

¿No os habéis dado cuenta de que los exámenes siempre se celebran en paralelo a los grandes eventos deportivos? ¿Acaso es un malvado plan para dejar a los estudiantes sin tiempo de sueño? Yo estoy convencido de ello.

Para los que todavía no se lo crean, dejo esta lista, a ver si os hace pensar: Roland Garros, Wimbledon, el Mundial, el final de la Liga, la final de la Champions, el Mundial de baloncesto…

Lamento hacer posts tan cortos y triviales, pero esta es, con diferencia, la peor semana de exámenes.

El momento de la verdad

2007-01-15T01:35:00.001+01:00

Hace unos meses descubrí qué era lo que quería y qué tenía que hacer para conseguirlo. Desde entonces, me he matado a estudiar con la mirada siempre fija en mi meta, renunciando a muchas cosas por ello.

Mañana tendré el primer examen, la primera oportunidad para demostrarme de que voy en serio. El momento de la verdad.

Tengo mucho miedo, pero sé que todo saldrá bien.

Las aventuras del asombroso Chico Burbuja

2007-01-13T04:20:00.000+01:00

Dicen que las grandes historias de superhéroes empiezan con un hecho traumático, que les marca para siempre: Superman un día descubrió que era adoptado, Batman cayó en una cueva llena de murciélagos, y yo me desperté el miércoles con treinta y nueve grados de fiebre. Vale, no es lo mismo, pero yo no soy Batman, ni tampoco el Hombre de Acero. Sólo soy el Chico Burbuja.

Todo empezó cuando una noche llegué de jugar un partido de fútbol con mis amigos. Sudado y en camiseta, esperé hasta después de cenar para darme una ducha. Y eso me iba a cambiar para siempre, aunque entonces yo no lo sabía.

Cuando al día siguiente desperté febril, mis padres convocaron a los más insignes científicos del mundo para encontrar una cura a mi mal: los exámenes empezaban el lunes siguiente, y de ningún modo me podía pasar la semana entera en la cama. Al final del día, el Profeson Von Burbujen encontró la solución: yo debería vivir para siempre en una burbuja para, una vez curado, no enfermar nunca más. Y nació el Chico Burbuja.

El Chico Burbuja vive, como su propio nombre indica, en una burbuja, que en este caso ha adoptado forma de casa. De mi casa, para ser mas exactos. Dentro de la burbuja la vida es plácida y aséptica, y los atracones de puré de verduras, vitaminas, zumo de naranja y antibióticos están a la orden del día. Se podría decir que la vida en la burbuja no es mala del todo.

Entre los poderes del Chico Burbuja se encuentran:

- Comer galletas con nutella de madrugada.

- Tomar pastillas cuatro veces al dia.

- Poder dormir a cualquier hora del día sin ser reprendido.

- Acaparar mantas y mimos.

- Exención de recados y similares.

El lunes será un gran día para el Chico Burbuja: tiene su primer examen, al que tendrá que acudir con su otra identidad, Javi, (es decir, tendrá que ponerse los calzoncillos por dentro y gafas). Al acabar, de vuelta a la burbuja, no sea que vuelva a enfermar…

Para enseñaros el interior de mi burbuja, os dejo el videoclip de una de mis canciones favoritas: Such Great Heights, de The Postal Service. ¡Disfrutad!

Putas de anuncio

2007-01-12T03:57:00.001+01:00

Hoy mientras merendaba me he fijado, como antes muchas veces, en la sección de anuncios por palabras del periódico. Como casi todos los españoles, abro el diario por las páginas de deportes, para después deslizarme hacia las páginas de televisión. Las secciones de información nacional e internacional las dejo para más tarde, cuando tengo el cuerpo preparado para emociones fuertes.

Entre los deportes y la programación televisiva está la sección de anuncios por palabras. Desde inmobiliarias a agencias matrimoniales, todo tiene cabida en ese cajón de sastre en el que siempre me detengo unos minutos aunque no necesite nada de lo que en él se ofrece. Pues bien, de todos los anuncios, los que más poderosamente me han llamado la atención siempre han sido los anuncios de putas.

Los anuncios de putas son, desde mi punto de vista, un reflejo de la realidad de la que forman parte. Sólo la gente que acaba buscando sexo en un periódico puede leer nombres como “Jade y Terciopelo”, “Las Rosas -elegantes señoritas-” o “Paraís” sin que se le pasen las ganas de echar un polvo.

Ojear esta sección nos hace tomar contacto con el mundo en que creíamos no vivir: fotos de señoritas (porque siempre son señoritas) en posturas provocativas, pechos y culos al descubierto, con su número de teléfono debajo. Algo curioso es que no recuerdo que nunca hayan cambiado las fotos de los anuncios (y, como ya he dicho, soy lector asiduo de la sección), así que si alguien acudiese hoy a “Las Rosas”, atraído por las dos tías del anuncio, bien podría encontrarse a dos señoras de la edad de su madre. Expertas y dulces, como promete el anuncio, sí, pero mayores. Es por tanto, ésta una sección del periódico donde nos pueden contar alguna mentirijilla.

Existe además en la página de las putas un pequeño submundo de anuncios sin foto, ofreciendo masajes casi siempre, aunque a veces uno encuentra pequeñas joyas como: “Urgen Señoritas. De 18 a 35 años. Buena Presencia para 24 horas. Horario a convenir. Ambiente familiar”, o “Brasileñas besuconas. Mulatilla 110. India gorda 120. Completas.”

Un par de aclaraciones: -uno- dudo mucho que en un burdel uno pueda encontrar algo remotamente parecido a un “ambiente familiar”, tal y como reza el anuncio y -dos- ¿por qué vale más dinero la india gorda? No lo entiendo.

Mención aparte merecen los anuncios amateurs. Desde mujeres que quieren engañar a su marido: “¡Casada! Española, insatisfecha. Mi marido no lo sabe”, a “Amas de Casa insaciables”, pasando por una recién nacida generación de depredadoras sexuales “Españolas, 30 euros. Dieciochoañeras, superpechos, multiorgásmicas, supercomplacientes”… ¿Niñas multiorgásmicas? ¡Superchachi!

La sección de contactos es, en resumen, el pequeño homenaje que, cada día, hace nuestra sociedad al segundo oficio más antiguo del mundo (por detrás de las Matemáticas), y como tal, debemos sentirnos con la obligación de conservarla y perpetuarla, para que no se pierda.

Bueno, espero que este pequeño repaso a las putas de anuncio os haya animado a dejaros caer alguna vez por los anuncios por palabras de vuestro periódico. Con las noticias de hoy en día, tal vez sea la sección menos deprimente de todas.

Al vacío

2007-01-10T03:40:00.000+01:00

Es en estas noches de estudio cuando dedico más tiempo, entre problema y problema, a repasar los últimos años de mi vida; de noche mi implacable subconsciente toma el control, y no tengo más remedio que escucharle.

A mitad de un diseño me ha asaltado hoy la pregunta: ¿eres feliz?... ¿has conseguido ser feliz?

Me dedico a rebuscar, como un mendigo, entre mis recuerdos; apartando recuerdos metidos en plástico, que si no cogen polvo, que hace que parezcan un montón de sándwiches envasados al vacío. Convenientemente etiquetados, los buenos recuerdos, empiezan a caer de las estanterías que comparten con los malos.

¿Por qué será que conservamos los malos recuerdos?

Pasa el tiempo, y yo sigo rebuscando: uno bueno, dos malos, tres buenos… ¡hay tanto que ordenar! Poco a poco empiezo a darme cuenta de todo lo que tengo; de que la felicidad no sólo está hecha de grandes acontecimientos, sino que éstos son sólo la cáscara, mientras la verdadera felicidad está en las cosas pequeñas, cotidianas. Y cuanto más lo pienso, más feliz me siento, y eso hace que me sienta todavía más feliz.

De repente, me doy cuenta. Puede que mi vida no sea perfecta, pero es mi vida, y soy feliz con ella.

Con una media sonrisa, vuelvo a mis apuntes. Tengo mucho por hacer.

Vuelta a la realidad

2007-01-08T02:53:00.001+01:00

Es domingo por la noche y mañana tendré que volver a la rutina. Atrás quedarán dos semanas atípicas, de cenas copiosas, regalos y noches de insomnio. Delante, madrugones, exámenes y biblioteca, mucha biblioteca.

Después de tanto tiempo con el horario cambiado, no puedo dormirme tan pronto. Me quedo tumbado, viendo pasar los minutos, que se proyectan en el techo de mi habitación. Intento dejar la mente en blanco, pero es imposible. Pienso en mañana, en volver a la facultad, en los compañeros, las tutorías y la máquina de café. Pienso en una semana empezarán los exámenes y siento un poco de pánico. Ojalá pudiera quedarme un poco más, pedir cinco minutos de permiso en esta realidad alternativa donde nada puede hacerte daño.

Mañana vuelvo a la realidad, y nada va a evitar que me enfrente a ella.

Ilusión

2007-01-07T03:08:00.000+01:00

Son aproximadamente las seis de la mañana y me revuelvo inquieto en la cama, incapaz de dormir. Es la noche del día cinco, y si al levantarme de la cama me encuentro con los Reyes Magos, me dejarán sin regalos. Al menos, eso es lo que siempre me dijeron. Como no me apetece comprobarlo, me hago un ovillo y espero a que se me pasen las ganas de ir al salón.

Cloc. ¡Un ruido! ¡Puede que sean ellos! Cierro los ojos e intento hacerme el dormido: no quiero que me vean despierto... Pero sigo tenso, así que empiezo a repasar mentalmente la lista de las cosas que debía hacer, no vaya a ser que se me hubiera olvidado algo. Tras cavilar un poco, resuelvo que cuando lleguen Sus Majestades todo estará a su gusto. Eso me tranquiliza un poco. Clap. Otro ruido... ¿No pueden acabar de una vez?

Al final, me duermo.

Me encanta el momento de levantarme el día de Reyes. Parecerá una tontería, pero soy de los que se siguen ilusionando con la llegada de la Navidad, decorando el árbol, cantando villancicos y todas esas tonterías que tanto avergüenzan a muchos de mis amigos. Y, de todas esas cosas, una de las mejores es el día de Reyes.

Les decía a los Reyes Magos en mi carta de este año que, después de mucho tiempo, me había dado cuenta de la verdadera naturaleza de su magia. Ésta no estriba en poder entrar en todas las casas, ni en conocer todas las direcciones, no en recorrer el mundo en una sola noche. No. La magia de los Reyes Magos reside en su capacidad para ilusionarnos a todos, de hacer que caminemos nerviosos hacia nuestro zapato para ver qué nos han dejado.

Y nada de esto ocurriría sin todos esos Reyes Magos que hacen posible que conservemos la ilusión. Que se patean la ciudad para encontrar algo sorprendente, para dar con aquella camisa que un día nos gustó cuando pasamos por el escaparate; que nos llenan el zapato de caramelos. A todos aquellos que hacen que volvamos a sentir la ilusión de un niño cada seis de enero, gracias.

Nunca dejéis de ilusionaros.

Propósitos de Año Nuevo

2007-01-03T04:39:00.001+01:00

Cada año por estas fechas, los gimnasios se llenan de gente. Se venden muchísimos libros para dejar de fumar. Chicles de nicotina. Bicicletas estáticas. Cursos de Inglés. Implantes de silicona.

Debe de ser algo psicológico. Estrenas calendario y lo único que ves son hojas en blanco, un montón de tiempo por delante. Una vida nueva abarrotada de oportunidades. Una moneda más, otra vida para ofrecer al mundo una versión mejorada de ti mismo.

La llegada del nuevo año nos recuerda que se nos acaba el tiempo, que ya nos queda un año menos para conseguir aquello que nos habíamos propuesto.

Con todo, al cabo de un par de semanas, cuando el hechizo de las fiestas desaparece y la rutina vuelve a apabullarnos con su constante traqueteo, vamos olvidando aquellos buenos propósitos. Se vacían los gimnasios y se llenan los estancos y pastelerías. Volvemos a nuestras vidas. A las viejas versiones de nosotros mismos, que nunca dejamos de ser.

Este año quiero brindar por los buenos propósitos. Animaros a todos a cumplir aquello que os hayáis marcado. No es tan difícil. Puede que sólo haya que ser un poco realista.

Dicen que nunca es tarde si la dicha es buena.

La Rana y el Escorpión

2006-12-31T05:46:00.001+01:00

Hoy desayunaba mientras los restos del párking de la T4 ardían. Pero yo no lo sabía. Mientras me duchaba, la policía y los bomberos evacuaban la terminal, para luego zambullirse en el caos de humo y cascotes. Una columna de humo se elevaba en el cielo, y ya se podía ver desde el centro de la ciudad. Pero yo no lo sabía.

Ha sido mi hermana la que ha llamado a mi puerta y me ha dicho: “Javi, ha habido un atentado en Madrid, ven a verlo”.

Y mientras veía por televisión las imágenes del párking destruido, del humo, de la gente en las pistas de aterrizaje, me sentía cada vez más desconcertado e indignado. Furioso. Igual que la gente que se había enterado antes, mientras yo permanecía ignorante. Igual que la gente que se enteraría después.

Poco a poco, se iban sucediendo las declaraciones: Rajoy, Rubalcaba, Otegui, Rodíguez (Zapatero). Eran las dos últimas las que concitaban una mayor expectación: ¿qué pasaría con el proceso de paz? ¿nos había sorprendido el atentado o era algo esperado? ¿volvería el pacto antiterrorista?

Al final, como esta mañana, mucho humo. Ni Rodríguez ni Otegui daban las negociaciones por acabadas (si bien el presidente apuntaba a que estaban “en suspenso”). Rajoy, menos beligerante que de costumbre, tendía su mano al diálogo, pero con condiciones. Rubalcaba, por su parte, apuntaba que “el Gobierno nunca negociará con asesinos”.

Ojalá cumpla su palabra.

Hay una vieja historia africana que me ha venido a la cabeza al pensar en las negociaciones con ETA de las que tanto se ha hablado últimamente. Dice algo así:

Un escorpión, que deseaba atravesar el río, le dijo a una rana:

- Llévame a tu espalda para que pueda cruzar el río.

- ¡Que te lleve a mi espalda! -contestó la rana-. ¡Ni pensarlo! ¡Te conozco! ¡Si lo hago, me picarás y me matarás!.

- No seas tonta –le dijo entonces el escorpión-. Si te pico, te hundirás en el agua y yo también me ahogaré, pues yo no sé nadar.

Los dos animales siguieron discutiendo, hasta que por fin la rana fue persuadida. Cargó al escorpión sobre su resbaladiza espalda, donde él se agarró, y empezaron la travesía.

Llegados al medio del gran río, allí donde se crean los remolinos, al intentar asirse con sus pinzas y su cola, de pronto el escorpión picó a la rana. Ésta sintió como el veneno mortal se iba extendiendo lentamente por su cuerpo, y mientras se ahogaba, y con ella el escorpión, le gritó:

- ¡Vamos a morir los dos! ¿Por qué lo has hecho?

- No pude evitarlo –dijo el escorpión antes de desaparecer en las aguas-. Es mi naturaleza.

Igual que el escorpión no puede evitar picar, una banda terrorista no puede evitar matar. Es su naturaleza y razón de ser, porque sin la violencia, sin el terror, ETA se queda desnuda. Si uno aparta las pistolas, las bombas, la extorsión, la violencia... no encuentra nada.

Hay quien dice que ETA tiene un proyecto democrático. Pero un verdadero proyecto democrático no puede empezar con el asesinato de inocentes, con la colocación de bombas, con el terror. ETA sólo hace, como cada cuatro años, el mismo paripé de siempre.

Mientras tanto, nosotros somos la amable rana que cree al escorpión. La amable rana a la que siempre le vuelven a picar. Y creo que ya ha llegado el momento de que aprendamos, de que dejemos de repetir viejos errores.

Hay que acabar con el escorpión. Para siempre.

Rutina

2006-12-29T04:12:00.000+01:00

Estas Navidades casi no he salido de casa. Es por eso que los libros se amontonan en mi mesa, por el suelo, en lo que parece querer convertirse en una montaña; en el Everest del conocimiento. Celia, la señora de la limpieza, ha dicho que no me limpia el cuarto en esas condiciones. La verdad es que ya me da igual.

A medida que se acerca enero, los estudiantes vamos perdiendo nuestra famosa calidad de vida. Dormimos y comemos menos. Suspendemos temporalmente los vínculos con el mundo exterior. Nos descuidamos. A veces pueden pasar un par de días sin que nos quitemos el pijama, sin que nos demos cuenta de que hay que ventilar el cuarto porque allí no hay quien entre, porque apesta a nosotros. De que apestamos.

Nadie dijo que estudiar fuera fácil.

Es de noche y todos duermen. Antes de meterme en la cama me paso, hambriento, por la cocina. Si estuviese durmiendo, ahora no tendría hambre. Pero no estoy durmiendo. En la penumbra, furtivo, busco algo sano, pero al final sólo encuentro algo de chocolate y un poco de mermelada. Genial. Viva la dieta mediterránea.

Apago las luces y me acurruco en mi cama, que está helada. Mientras me doblo sobre mí mismo, buscando calor, escucho los ruidos de la casa. Nada. Todo está en silencio. El mismo silencio que me despertará mañana, cuando todos se hayan ido, que no me dirá que ordene mi cuarto, que hoy es viernes, que esta mañana tampoco saldré de casa.

La ordenada rutina del estudiante.

Fantasmas

2006-12-27T03:36:00.001+01:00

En un descanso, me conecto al Messenger. Tengo quince contactos conectados, pero no hablo con ninguno de ellos. Los conozco, y aunque puede que en algún momento compartiésemos algo especial, eso ya quedó olvidado. Son recuerdos, atrezzo vital, el decorado de una función que se acabó.

Ya no son más que fantasmas.

Resulta curioso que uno pueda saber de alguien sin hablar nunca con él. Basta con leer su nick para seguir el rastro a su vida sentimental, éxitos, decepciones y tardes tristes. Por irónico que parezca, a veces podemos saber mucho más de alguien cercano observándole en silencio que hablando con él.

Dicen que los fantasmas vagan por nuestras casas cuando creen que nadie puede verles.

Sigo conectado y en silencio. De repente me doy cuenta de que yo también soy un fantasma, un punto parpadeante en el monitor de otra persona. Sonrío mientras apago el ordenador. En ese preciso instante, un punto se desvanece en casa de alguien. Ya soy invisible.

Todos somos fantasmas.

Luces de colores

2006-12-21T03:04:00.001+01:00

Un día desperté y las calles habían cambiado. Allí donde miraba había luces de colores, espumillón, nieve de bote. La Navidad había llegado a la ciudad, sin avisar, como un ladrón nocturno.

Salí a pasear por las calles con la intención de empaparme del espíritu navideño. Pero no me gustó lo que vi. La ciudad estaba poseída por un consumismo feroz; el centro tomado por un ejército de compradores, que purgaban sus penas a golpe de Visa. Niños sentados en el regazo de papás noeles de supermercado con el mismo ánimo que un terrorista que presenta su lista de reivindicaciones. El “me gustaría” se había convertido en “yo quiero” y, en algunos casos “yo exijo”, y todo el mundo lo consideraba normal.

Cuanto más paseaba, más triste estaba. ¿De qué servían las luces, el papel de regalo, los villancicos? ¿Qué significaba la Navidad? ¿Agobios? ¿Consumo? ¿De verdad era eso lo que queríamos?

Pero, de repente el mundo pareció redimirse cuando, como en una de esas películas malas que hacen a mediodía, al subir al autobús, una señora me miró y sonriente me espetó un “feliz Navidad” que me llegó al alma. Vaya. Puede que después de todo, el espíritu navideño exista, pensé. Y entonces empecé a mirar a mi alrededor con otros ojos.

De repente vi como la gente, animada por el hipnótico efecto de las parpadeantes luces de colores, sonreía constantemente, se comportaba de un modo amable, ayudaba a los desconocidos…

Sonreí contento: ¡la Navidad tenía un sentido, y yo lo había encontrado! Cuanto más miraba, más veía: padres con sus hijos, abuelas cargadas con lo que sería cena para muchos, abrazos entre viejos amigos, reencuentros. Todo rezumaba Navidad, felicidad, ilusión, y era real, lo tenía delante de mis narices.

En mi colegio solían decirnos que en Navidad, además de adornar la casa, debíamos adornar nuestros corazones, poner algo de luz en ellos, hacerlos agradables, acogedores, bonitos. Pensando en mi paseo, he comprendido que no les faltaba razón.

En estos días de familia, amigos y regalos, os pido que no olvidéis poner algún adorno en vuestros corazones. Luces de colores que harán que encontremos un poco más de calor en estas fiestas.

Feliz Navidad.

Cinco Minutos

2006-12-18T03:04:00.001+01:00

Despierto y la casa está silenciosa. Un poco de luz se cuela por las ventanas, pero es agradable, no me molesta. Los auriculares que, como siempre, han acabado en el fondo de la cama, aun escupen algunos acordes de “Meeting Paris Hilton”, de Cansei de Ser Sexy, que me bajé la noche anterior. Miro al techo. Así, tranquilo y calentito en la cama, soy feliz.

El despertador no tarda en interrumpir el idílico momento. Suena y suena, y con cada pitido parece decirme: “despierta, holgazán, te espera un largo día… ¡fuera de la cama!”. Lo miro con una mezcla de incredulidad y odio para, tras un par de segundos de duda, apagarlo. Se me cierran los ojos.

Cinco minutos más tarde, despierto de nuevo. El despertador debe de haber sonado, pero no recuerdo haberlo apagado. De lo que sí que estoy seguro es de que no me he despertado yo solo. ¿Por qué no recuerdo que sonara?

No encuentro respuesta a mi pregunta, y al final salgo de la cama, desayuno, me ducho y visto. En la calle hace frío: el sol de diciembre no calienta por las mañanas. Se empiezan a ver bastantes bufandas.

Me arrellano en el asiento del bus. Miro por la ventana mientras me organizo el día. La gente tiene cara de sueño, nadie habla. Una señora mal vestida parece triste. Mira algo dentro de su bolso de un modo bastante obsesivo. Me pica la curiosidad, pero la etiqueta me obliga a ocuparme exclusivamente de mis asuntos, y yo soy un chico educado.

Llego a la facultad un poco antes de la hora. La cola de la máquina de café crece por momentos. Considero incorporarme, pero ese café es vomitivo. Entro en clase, dejo mis cosas y me siento.

Mientras espero aburrido la llegada de mis compañeros, bostezo, sin poder evitar pensar que debería haberme quedado cinco minutos más en la cama…

La chica de la primera fila

2006-12-13T03:22:00.001+01:00

Hacía ya un mes que me había fijado en ella. Siempre llegaba de los primeros a clase para sentarse en su sitio, en la primera fila. Cada día robaba unos minutos para fijarme en ella, en sus gestos; no sé… tenía algo.

La clase de hoy era bastante aburrida; después de una hora sentados, aún no habíamos avanzado ninguna transparencia. Mientras el profesor nos hablaba de la amenaza asiática, en la segunda fila dos chavales jugaban a las cartas por debajo de la mesa. Los minutos corrían cada vez más lentos. Los alumnos agonizábamos a la espera del descanso.

Y entonces, la he visto. Y hoy parecía diferente.

Me he pasado los cinco minutos que quedaban para el descanso observándola, reprendiéndome por no saber su nombre, por no haber hablado nunca con ella… ¡Me moría de ganas de conocerla!

Tras el descanso me costaba mantener la atención. El camino a la pizarra se paraba en ella, en su pelo, en el modo en que cogía el boli, en su sonrisa. Ensimismado como estaba, no me daba cuenta de que Cons me miraba sonriente:

- ¿Qué miras?

- Nada.

- La estás mirando a ella. A María. (nombre inventado)

- ¿María? ¿Es así como se llama?

- Sí.

- ¿La conoces?

- Claro.

Es verdad. Había olvidado que Cons conoce a todo el mundo. ¡Qué tonto había sido! Debería haberle preguntado a ella desde el principio, ¡la de quebraderos de cabeza que me habría ahorrado! ¡Tonto, tonto, tonto!

Las preguntas se atropellaban en mi boca, y Cons disfrutaba del momento, de su momento. Divertida, me decía que era un poco tímida, muy dulce, que me pegaba muchísimo. Que sí, que me la presentaría, que me lo prometía, que no tenía de qué preocuparme (¡viva la Celestina que habita dentro de todas las mujeres!).

Cuando ha acabado la clase he empezado a pensar en lo que había pasado. ¿De verdad había visto algo en esa chica, o simplemente había querido verlo? No hay que olvidar que en esta época de noches en vela y madrugones inmisericordes, el corazón nos juega malas pasadas. Al final, he decidido aparcar el tema un tiempo para ver qué pasa, que ahora empiezan los exámenes y las distracciones se pagan.

Me acabo de despertar después de media hora de sueño. Soñaba que hablaba con ella, con la chica de la primera fila, que aunque estábamos vergonzosos conseguía hacerle reír. Que empezaba a conocerla. Tal vez me baste con conocerla, con acabar con la duda que a la vez la hace tan atractiva…

Esto continuará en febrero, después de exámenes. Hasta entonces, sólo me quedará un rincón en mis sueños para charlar con ella, para intentar descubrir quién es la chica de la primera fila.

La Guerra de mi Abuelo (parte II)

2006-12-12T00:24:00.000+01:00

La guerra la pasó mi abuelo como escribiente, evitando los ascensos, en una brigada móvil especializada en los “golpes de mano”, esto es, pequeños ataques puntuales que ayudaban a decidir la toma o la defensa de ciertas plazas. Fue un tiempo ajetreado, de perder amigos, de hacer otros nuevos, de salvar la vida por los pelos; un tiempo de guerra, al fin y al cabo.

Es en esta época donde constata que la aquella era una guerra de hermanos: en general, no eran las ideologías, ni la búsqueda de la justicia social, ni los motivos religiosos los que empujaban a los españoles a luchar entre ellos. Casi todos se vieron, como mi abuelo, sorprendidos en una lucha que no conseguían entender, formando parte del ejército que les había tocado en una especie de sorteo macabro.

Tal vez fuera eso lo que hizo posible que, en alguna ocasión, los soldados jugaran un partido de fútbol en tierra de nadie, entre las trincheras, o que los coroneles llegaran a acuerdos para cambiar el tabaco (de Canarias), que tenían los nacionales, por el papel de fumar (de Alcoy), que tenían los republicanos.

En marzo del 39, cuando la guerra agonizaba, lo que quedaba de la brigada de xavieros decidió “pasarse” al lado Nacional. Fueron recluidos en el Campo de Concentración de El Toro, donde, aunque fueron despojados de sus pertenencias, recibieron muy buen trato de sus guardianes. Esta era, como ya he dicho, una guerra de hermanos, y en esas situaciones el odio de las trincheras se desvanecía, quedando sólo pequeñas pullas que, de cualquier modo, entraban dentro de lo perfectamente natural.

Mi abuelo consiguió salir al cabo de cuatro de días, gracias a un amigo que había empezado la guerra junto a él, en el bando republicano. Una vez fuera, y como reconocido “adicto al Movimiento Nacional”, mi abuelo podía avalar a quien quisiera, eso sí, respondiendo por ellos. Y vaya si lo hizo: uno a uno, fue salvando a toda su quinta, que a su vez, salvaba a sus amigos y familiares.

En un par de semanas, se quedó el Campo medio vacío.

Al final de la Guerra, en la que no había disparado ni un solo tiro, consiguió colarse en un tren que iba para Madrid, para, por fin, llegar a casa de su hermano. Ahora sí, vencido y desarmado, para él la guerra había terminado, tal y como rezaba el último parte de guerra nacional.

Esta fue la guerra de mi abuelo, la de mi familia, mi guerra. En cada casa hay una distinta, y os invito a todos a buscar la vuestra, a empaparos de vuestra historia, porque os ayudará, como la lectura de las memorias de mi abuelo me ha ayudado a mí, a conoceros y comprenderos un poco mejor.

En nuestra guerra no hubo vencedores de ningún tipo, sólo una generación de españoles obligados a odiarse, a perder los mejores años de su vida de un modo miserable, metidos en trincheras, a morir en una guerra que no comprendían. Habíamos olvidado lo mucho que nos odiábamos, y no comprendo por qué hay tanta gente que está empeñada en recordárnoslo.

La Guerra de mi Abuelo (parte I)

2006-12-10T01:40:00.000+01:00

Dicen que en la Guerra Civil española no hubo ni vencedores ni vencidos, sólo perdedores, y sin embargo, puedo decir sin miedo a equivocarme que mi familia fue de las que ganaron la guerra.

En este año de la tan cacareada “Memoria Histórica”, que no ha servido más que para reabrir viejas heridas que ya creíamos curadas y olvidadas, ha caído en mis manos un compendio de las memorias de guerra de mi abuelo Gregorio, que no he dudado en devorar lo más rápido que he podido.

La lectura de las anécdotas, de las vivencias, de mi joven abuelo (tenía entonces veinte años y estaba en tercero de Derecho), me ha descubierto un nuevo punto de vista sobre la Guerra Civil salpicado de anécdotas, y alejado de los puntos de vista “oficiales” que hasta entonces habían llegado hasta mí.

A mi abuelo la guerra le pilló veraneando en Jávea, Alicante, donde había alquilado una casa para todo el verano; y en un veraneo permanente se convirtió su vida, al menos durante el primer año y poco de conflicto. Fue durante ese tiempo, profesor, actor y escritor de Zarzuelas (según él, de cierto éxito), y sobre todo, un joven enamoradizo (de casta le viene al galgo), que cada poco tiempo se desvivía por un nuevo amor. Fue éste, y cito sus palabras, “uno de los períodos más felices de mi vida”.

Más tarde, fue movilizado con sus amigos xavieros, en la que entonces se llamaría “quinta del biberón”, presentándose para instrucción el día de Reyes del 38 en el Cuartel de Infantería de Alcoy. Allí aprendió rudimentos de camuflaje, a manejar un arma y poco más. Supongo que para ir a la guerra no hay que saber demasiadas cosas: basta con que algo te empuje… ¡y eso ya lo hacían los comisarios!

Una anécdota de ese período es que, durante la instrucción de tiro, los mejores tiradores eran “recompensados” con una ametralladora de casi veinte kilos (que tenían que llevar encima). Hartos de ir cargados como mulas, empezaron todos a disparar mal adrede, consiguiendo ser clasificados como tiradores de segunda y evitándose así cargar con tan molesto equipaje.

(continuará)

Lo Trágico es Magnético

2006-12-02T03:08:00.000+01:00

Algo extraño había debido pasar. Las llaves del coche estaban en la entrada, como una tímida invitación para salir fuera, ver el mundo.

No sé por qué, pero tomé el camino largo para llegar a la facultad: que si un rodeo por aquí, que si otro por allá… total, no había prisa, ese día no tenía clase y simplemente debía acudir a un par de reuniones que sabía que no merecían demasiado la pena.

En un semáforo, de repente, me vino el blog a la cabeza: llevaba casi una semana sin escribir, y las ideas parecían evaporarse justo antes de llegar al teclado; el último artículo me había dejado vacío, devastado, avergonzado. No tenía ganas de escribir nada.

Empecé entonces a pensar en la vida en sociedad, el modo en que nos relacionamos; en la compleja madeja de vínculos en que acabamos atrapados, en cómo todos nuestros actos encuentran eco en nuestros semejantes. Puede que a veces haya que callarse cosas; no es bueno reabrir heridas: bastante tenemos ya con lamernos las propias.

Todo eso me había dejado un poco jodido. Puse algo de música. Nada especial, la canción de siempre, Mr Brightside, de The Killers, y la cosa mejoró. No mucho, pero mejoró. Luego, como si supiera lo que necesitaba, el iPod fue empalmando temas animosos, energizantes. Parece tener un sexto (técnicamente, un primer y único) sentido, capaz de elegir aquello que más necesitamos… o tal vez, puede que simplemente toda mi música se parezca, como una lista de reproducción de Pandora.

Más animado, empecé a darle vueltas a algo que ya había hablado con mi amigo Paco en más de una ocasión: ¿puede llegar una buena canción llegar a despojarnos de nuestras emociones, imponiendo las suyas? ¿Hasta qué punto nos influye la música que escuchamos? ¿Es posible vivir de sentimientos prestados?

El tema no es baladí. Por muchas vueltas que le doy, no encuentro respuesta a la pregunta de si escuchamos canciones tristes porque estamos tristes, o simplemente estamos tristes porque escuchamos canciones tristes.

Argumentos a favor y en contra de cada una de las posibilidades, hay a montones; basta recordar alguna noche de insomnio, quemando las horas cascos en ristre. ¿Estamos tristes, o nos ponemos tristes? Supongo que la música no sólo amplifica nuestros sentimientos, sino que nos proporciona nuevas experiencias, no nos deja indiferentes. Además, mola. Por eso nos gusta tanto.

Quisiera, por fin, acabar rompiendo una lanza a favor de las canciones tristes. Como cuando eras pequeño y te ponían agua oxigenada, si algo te duele, es que cura. Pues debe de pasar un poco lo mismo con las canciones tristes: no nos podemos desenganchar de ellas porque, además del problema, forman parte del proceso de cura. Porque lo trágico es magnético, y en el fondo eso es algo que nos gusta.

Las cosas que quiero decirte

2006-11-25T03:47:00.001+01:00

Hoy te escribo porque sé que no lo leerás. Hoy te escribo porque de repente me he puesto a pensar en ti, y no consigo sacarte de mi cabeza. Porque no quiero sacarte de mi cabeza. Hoy te escribo porque te echo mucho de menos.

Quisiera decirte mil cosas, pero las palabras se atropellan en mi mente, no quiero olvidar nada… No puedo parar de pensar en lo especial que fuiste para mí, en el modo en que cambiaste mi vida, mi modo de ver el mundo; en todo lo que aprendí contigo y nunca olvidaré… pero no, no encuentro las palabras adecuadas para hacerlo.

No quiero que pienses que fantaseo con la idea de volver, de que todo vuelva a ser como antes: los dos hemos cambiado demasiado, y resultaría inútil pensar en volver a encontrarme a la persona de la que me enamoré, porque yo también soy distinto. Simplemente, aun no ha llegado nadie que me calase tan dentro del alma como tú, nadie que me haya inspirado a ser mejor, como hacías tú. Todo parece vacío, fútil; he perdido mucho tiempo buscando a alguien como tú, hasta comprender que persigo un imposible, hasta entender que quien llegue será distinta, no para construir una relación sobre unos viejos cimientos, sino para sentar los suyos propios.

Espero que esta tonta carta no te haya molestado, pero es algo que necesitaba escribirte. A veces me gusta pasearme por nuestros recuerdos, por nuestros buenos recuerdos. Ya me conoces, siempre he sido un nostálgico empedernido y bobo.

Un beso muy fuerte. Puede que después de todo, simplemente necesitara decirte que te quise más de lo que he querido nunca a nadie y que, en cierto modo, siempre te querré.

Ojalá seas muy feliz.

La Orla

2006-11-22T02:14:00.000+01:00

Hoy he recibido una llamada del estudio fotográfico donde me hice la orla. Quieren saber si pasaré a recogerla o si, simplemente quería figurar en ella. Les he contestado que no lo sabía.

Al colgar me he quedado serio, pensativo. ¿Cómo que no lo sabía? ¿Qué clase de respuesta era esa? ¿Qué significaba?

Por un lado, quiero recoger mi orla; me hace ilusión guardar un recuerdo de mi paso por la Universidad, de mis compañeros. Me gustaría poder colgarla en mi despacho, o en mi estudio, o donde sea y sentirme orgulloso de haber formado parte de algo tan grande.

Pero otra parte de mí no quiere recogerla. Recoger la orla sería la confirmación de que, con 23 años, aún no he acabado la carrera; es más, ni siquiera nunca he trabajado en algo serio. Me entristece, mejor, me avergüenza tener ya la orla. A veces pienso que tal vez no debiera haberme hecho la foto todavía.

Recoger o no recoger. He aquí el dilema.

Sin embargo, la verdadera naturaleza de mi problema no estriba en el absurdo dilema de la orla, sino en la constatación, orla mediante, de que algunas veces tiendo a escapar de los asuntos peliagudos. Y no me gusta. Creo que en esta vida hay que dar la cara, para bien o para mal, pero siempre hay que ir de frente, con todo lo que se tiene, con todo lo que se es. Escapando sólo se consigue empeorar las cosas, y ¿sabéis qué? Al final uno nunca puede correr lo suficiente.

Pero decir es mucho más fácil que hacer. Tengo que hacer algo. Ya lo tengo. Mañana llamaré al estudio. Quiero que me preparen la orla. Quiero enfrentarme a la maldita orla. Quiero cambiar. Quiero ser un hombre nuevo, el hombre que quiero ser.

Horror Vacui

2006-11-18T03:11:00.000+01:00

Tengo la mente en blanco. Vacía. Intento escribir y no se me ocurren más que banalidades, tonterías sin interés alguno. Es desesperante.

En el iPod suena un grupo grandísimo, El Cuarto Pasajero, valencianos y amigos míos. No deja de sorprenderme el hecho de que no haya empezado a apreciarlos hasta haberlos visto en directo, el miércoles pasado en un concurso de maquetas en el Loco. Tiene narices. Les compras medio millón de maquetas, pero no los escuchas hasta que la noche, la cerveza y una banda de erasmus te arrastran hasta el local. Supongo que son cosas que pasan.

Una de coincidencias: en el concurso me encontré a una chica con la que salí hace medio millón de años (o más), que actualmente es la novia del líder de Bisiesta, el grupo que tocaba después (rivales, por tanto, de E4P). Estaba guapa, y la verdad, en su día no hubiera apostado por que hubiese envejecido tan bien…

Hay poca gente en el Messenger. Deben andar todos de fiesta, como yo hace cosa de una hora. Tal vez no debiera haber vuelto tan pronto, no sé, pero mañana quisiera ir a ver a Maxïmo Park y tampoco quiero jugármela. Lo único que sé es que no me apetecía hacer botellón.

Siempre nos pasa lo mismo: una noche que promete mucho acaba degenerando en un botellón interminable, paranoico (hay que ver cómo se ha puesto la policía en Valencia), y al final llegamos tarde y tocados a casa, incapaces de madrugar (y yo mañana tengo clase de Francés de 9:00 a 13:30). No merece la pena, la verdad, aunque me ha alegrado mucho ver a la gente del equipo, preparando la nueva temporada en Primera (¡Aúpa Atletas!)

Mañana además empiezo con el “tándem” hispano-francés. Me siento impaciente, ilusionado como un niño en la noche de Reyes. Espero que funcione bien, porque puede ser genial de cara al año que viene. Ya os contaré.

Hablando de ilusiones: ¿sabéis ya lo que queréis para Reyes? A mí me da vergüenza decirlo, pero ya casi lo sé: el nuevo Zune o una cámara de vídeo en dvd… Es lamentable que las fiestas navideñas se hayan convertido en excusa para hacer los gastos importantes del año, pero todo el mundo lo hace y parece que eso nos quite parte de la culpa, ¿o no?

Bueno, son las tantas y mis amigos ya deben de estar subiéndose a las farolas, tal vez debiera hacer los deberes de francés e irme a dormir. Mañana estaré reventado. Otra vez.

Hay que ver las cosas que a uno se le ocurren a estas horas.

Todo lo que quieres

2006-11-16T02:53:00.000+01:00

Hoy, de camino a la Universidad en el autobús, el iPod me ha regalado una canción que hacía tiempo que no escuchaba, “Everything you want”, de Vertical Horizon.

Resulta curioso que esta canción irrumpa periódicamente en mi vida, despertando la vieja nostalgia, el agobiante déjà vu que siempre suscita la misma pregunta: ¿qué pasa si he conocido al amor de mi vida y lo he dejado pasar?

Hace ya bastante tiempo que no conozco a nadie que me llegue, que me haga sentirme exultante de alegría, vivo, feliz, enamorado, y después de tanto tiempo, empiezo a plantearme si lo que estoy buscando realmente existe, si no lo he encontrado ya, o simplemente lo dejé pasar, si la oportunidad que espero ya no volverá.

Bueno, no os preocupéis, ya sabéis cómo soy… estoy enamorado del amor, aunque la verdad es que a veces me siento un poco solo. No sé, puede que sólo eche mucho de menos estar enamorado. Puede que sólo sea un viejo de 23 años. Ya se me pasará.

Os dejo con el estribillo:

He’s everything you want
He’s everything you need
He’s everything inside of you
That you wish you could be
He says all the right things
At exactly the right time
But he means nothing to you
And you don’t know why

… y con el final:

I am everything you want
I am everything you need
I am everything inside of you
That you wish you could be
I say all the right things
At exactly the right time
But I mean nothing to you and I don't know why
And I don't know why

El elefante anoréxico (y otras historias de la selva)

2006-11-13T20:12:00.000+01:00

Hace cosa de un par de semanas que los medios se hicieron eco de una noticia: investigadores estadounidenses habían descubierto que los elefantes se reconocían en un espejo.

El descubrimiento, que no reviste mayor importancia que “la desde ahora consideración de los elefantes como una especie más de un grupo especial de animales, con una vida social compleja y un alto nivel de inteligencia”, me ha hecho pensar acerca de los complejos y los problemas de inadaptación de las sociedades modernas.

Porque puede que tal vez ahora que los elefantes del zoológico del Bronx tienen un espejo para mirarse y puedan compararse con sus semejantes, empiecen las envidias, los complejos e incluso se produzca un cambio en la jerarquía.

Es habitual que con la conciencia de uno mismo empiecen la inevitable comparación con todos los demás, el sano afán de superación y los enfermizos intentos de dominación. Tal vez por eso cuando un ermitaño vuelve a la civilización acaba sintiéndose miserable… porque se da cuenta de que no es nada, de que su existencia no ha supuesto nada para nadie, de que no ha cambiado nada.

Esto me lleva a un excelente libro, "Flores para Algernon", de Daniel Keyes, que narra en primera persona la experiencia de un deficiente mental al que, mediante una novedosa técnica quirúrgica, se le convierte en un genio. Y aunque el viaje intelectual del protagonista es bastante interesante, lo es más el emocional: al principio del libro, aunque todos se mofaran de él, se sentía feliz y aceptado, rodeado de amigos; sin embargo, al ir creciendo su inteligencia, al darse cuenta de lo que verdaderamente ocurría, pasa a sentirse miserable, huraño y desgraciado. Solo.

Puede que los científicos les hayan hecho un flaco favor a los elefantes regalándoles un espejo. Puede que no sea bueno saberlo todo, que un poco de ignorancia nos haga un poco más felices.

Tal vez dentro de un mes conozcamos al primer elefante anoréxico... quién sabe.

Lo mejor del mundo

2006-11-05T03:34:00.000+01:00

El insomnio, como todos los buenos amigos, ha vuelto sin avisar. Se ha traído un montón de canciones y unos cuantos viejos álbumes de fotos, que me dedico a mirar de cuando en cuando. Aunque apeste a obviedad, es increíble lo rápido que pasa el tiempo…

Entre todas esas fotos, arropado por la música de Blur (llueve en Valencia y eso invita a ponerse brit), he encontrado una en la que aparecemos mi hermana pequeña, Marta, y yo juntos en una cuna. Ella sonríe, feliz, mientras yo la miro embobado. Igual os parece una tontería, pero se me han puesto los ojos llorosos.

Recuerdo que cuando nació Marta, mis padres me dijeron: “Tu hermana es la cosa más importante que tienes en el mundo. La gente podrá ir y venir, algún día papá y mamá ya no estarán, pero pase lo que pase, tu hermana siempre estará ahí, así que tienes que cuidarla mucho.” Aunque probablemente fuera el tipo de discurso que se da para evitar que dos hermanos se peleen, es algo en lo que pienso muy a menudo.

Al cabo de un rato, cuando he vuelto a esa foto, me he dado cuenta que lo mejor del mundo es tener a alguien a quien amar incondicionalmente. Es bonito saber que serías capaz de dar tu vida por alguien sin dudarlo, sin cuestionarlo siquiera, simplemente por amor. Me he dado cuenta de que lo mejor que hay en mi mundo es mi hermana Marta, de que siempre lo ha sido… y eso me hace muy feliz.

Y… para ti, ¿qué es lo mejor del mundo?

Abrazos Gratis en Valencia

2006-11-03T09:26:00.000+01:00

Ayer me llegó este e-mail que me gustaría compartir con vosotros:

"Soy Jano, el del vídeo de "Abrazos Gratis" en Valencia. Para todos aquellos a los que os gustó el vídeo y os dieron ganas de repartir abrazos a todo el mundo os informo de que vamos a repetir la experiencia pero esta vez con muchos carteles. Se va a animar mucha gente gente, pero cuantos más seamos, mejor.

Bueno aquí va toda la info: el punto de partida será la Plaza del Ayuntamiento, el día el sábado 4 de noviembre. Cada uno pone su cartel, quedaremos allí a las 3:30.

Nosotros llevaremos bocadillo para comer en la misma plaza, y luego daremos una vuelta por el Carmen. Todo el que quiera venir por supuesto esta invitado a lo que promete ser una buena tarde."

El vídeo de abrazos gratis en Valencia lo podéis encontrar en este enlace.

¡Un abrazo a todos!

No hagas hoy...

2006-11-02T04:23:00.000+01:00

En uno de los flexos de mi habitación falta una bombilla. La anterior se fundió hace seis o siete meses, y desde entonces me veo obligado a robarle la suya a mi hermana cada vez que necesito iluminar toda mi mesa, algo que sucede bastante a menudo.

Lo que comenzó como un parche temporal ha acabado perdurando, y aunque cada vez que lo tengo que hacer me prometo a mí mismo que esa será la última vez, que al día siguiente iré a la tienda y compraré una bombilla nueva, al cabo de un par de semanas me veo en el cuarto de mi hermana, desmontando su flexo.

Me intriga esta tendencia del hombre a retrasar las cosas lo máximo posible: bajar la basura, barrer, devolver un DVD del videoclub, comprar el pan… son tareas ingratas que siempre pueden esperar, aun a sabiendas de que finalmente nos veremos obligados a llevarlas a cabo. Entonces… ¿no sería más lógico hacerlas lo antes posible para así librarnos de ellas?

Hoy he tenido que volver a tomar prestada la bombilla de mi hermana, pero es la última vez. Mañana compro una bombilla. Palabra.

Familia

2006-10-31T00:16:00.000+01:00

Esta tarde he pasado un rato en casa de mi abuela, revolviendo entre viejos álbumes, escuchando historias de gente que hace tiempo que murió. Tomando conciencia de quién soy, de dónde vengo, de mi familia.

Como algunos sabréis, tengo la suerte de pertenecer a una familia grande, de esas que se pueden agrupar al grito de ¡treinta y tres! en el recuento cruceril. Y aunque cada uno de nosotros es distinto a los demás, todos formamos parte del mismo puzzle, compartimos el mismo legado, la misma identidad. Somos una familia.

Pasando las páginas, no he podido evitar estremecerme al ver las fotos de mis bisabuelos, de tíos y primos lejanos, gente que nunca conoceré y que sin embargo siento cerca. ¿No resulta curioso? ¿Qué es aquello que les ha trascendido, que hace que les sienta míos a pesar de la distancia de los años? La respuesta parece simple; todos pertenecemos a la misma familia, donde todos cobramos nuestro significado. Como fibras de un mismo tapiz, somos uno y somos muchos.

Os invito a pensar un poco en vuestras familias; investigad un poco, zambullíos en vuestra historia, descubrid quiénes sois. Porque muchas veces la respuesta no consiste en saber hacia dónde vamos, sino de dónde venimos.

El Dilema del Erizo

2006-10-25T19:16:00.000+02:00

“Un erizo quería estar más cerca de sus amigos, quería que se preocuparan por él y que lo comprendieran, pero cuanto más se acercaba a los demás, más los lastimaba.”

El dilema del erizo establece, por tanto, que cuanto más cercana sea la relación entre dos seres, más probable será que se hagan daño el uno al otro; en cambio, si se mantienen alejados, tendrán que soportar la soledad.

El concepto, que conocí a través de una serie de anime (Neon Genesis Evangelion), siempre me ha inquietado. La fábula, obra de Shopenhauer, es una metáfora de cómo la gente se lastima y es lastimada por su propia imperfección e incomprensión; nuestra naturaleza, como en el caso del erizo.

Podemos imaginar a unos erizos que, en busca de calor y compañía sufren, igual que nosotros, un encuentro traumático donde al acercarse a alguien, incluso con buenas intenciones, pueden herir y resultar heridos. La mala noticia para los pobres erizos es que el mundo es hoy como un rosal inmenso: no sólo podemos salir heridos de nuestros encuentros con las personas, sino es también la propia vida la que puede herirnos a nosotros.

Sigmund Freud usó el dilema del erizo en psicología para explicar el por qué del aislamiento. Como los erizos, ante la adversidad, podemos optar por alejarnos de todo y todos, establecer una distancia de seguridad que nos mantenga alejados de los demás, que nos proteja.

Hay gente que, sin llegar a rechazar a las personas, sí rechaza aquellas relaciones serias donde pueda llegar a exponerse. No estoy hablando por tanto de personajes inadaptados, ermitaños, solitarios; sino de gente que no se enfrenta a aquello que le pueda llegar a herir, gente que niega la realidad que le hace daño. Gente que ni da ni recibe, que exige apoyo y lealtad incondicionales; si alguien les hiere, entonces es que les ha traicionado.

Muchos, para evitar ese dolor, además, optan por convertirse en armadillos: endurecen su piel, perdiendo paulatinamente la posibilidad de sentir el calor de los demás y de compartir el suyo propio a cambio de protegerse de las espinas de aquellos a su alrededor. Son gente que confunde la dureza con la fortaleza, que cree que su armadura les hace fuertes, invulnerables, cuando en realidad les convierte en unos inválidos sentimentales. La fortaleza es afrontar los problemas, no resignarse en la aceptación de los mismos.

A lo largo de mi vida he herido y me han herido mucho y, aunque he estado tentado de ello, eso no me ha hecho aislarme. Siempre he creído en los demás; tengo mucho dentro que dar, y me queda demasiado por aprender. El aislamiento, por ser una solución fácil, sólo embrutece al que la elige, y no te da casi nada a cambio.

La vida entraña cierto riesgo, es cierto, pero debemos aprender a valorar tanto las cosas buenas como las malas que nos encontramos en ella. Debemos levantarnos después de cada golpe, no dejar de dar y recibir. Debemos abrir nuestro corazón, aunque a veces hiramos, aunque a veces nos hieran, porque si no lo hacemos, nuestro paso por este mundo habrá sido irrelevante. Y eso no es una opción.

Por cierto, en realidad los erizos no tienen ningún problema en estar cerca de los demás. Cuando están relajados, sus espinas caen hacia abajo, sin riesgo de herir a nadie. Cuando viven en grupos, a menudo duermen todos juntos...

La Hora del Lobo

2006-10-22T22:03:00.000+02:00

"La hora del Lobo es el momento entre la noche y la aurora, cuando la mayoría de la gente muere y cuando más gente nace; cuando el sueño es más profundo, cuando las pesadillas son más reales, cuando los insomnes se ven acosados por sus mayores temores, cuando los fantasmas y los demonios son más poderosos..."

Siempre me he preguntado por qué a veces me levanto por las noches inquieto sin poder volver a dormirme, con mil pensamientos aullando en mi cabeza, con ganas de sacarlo todo fuera. Ahora lo sé. Es la hora del lobo.

Anoche, curioseando entre blogs desconocidos, leí una reseña de una película de Ingmar Bergman: "La hora del lobo". En dicha película, un matrimonio, compuesto por Johan y Alma Borg, se muda a una isla prácticamente desierta donde Johan, un artista atormentado que se siente acechado por demonios, cada noche, al llegar la hora del lobo le cuenta a Alma sus memorias más dolorosas.

Investigando un poco, descubrí que mucha gente sufre el llamado “síndrome de la Hora del Lobo”; es decir, se despiertan en medio de la noche y pasan una hora en blanco, con mil ideas en sus cabezas. Puede que sea porque a esas horas la barrera entre lo consciente y lo inconsciente se vuelve más fina que nunca, dándole una vía de escape a nuestros pensamientos más ocultos, a cosas que creíamos haber olvidado… permitiéndonos observarnos como de otra forma no podríamos.

Si alguna vez os despertáis a la hora del lobo, no intentéis volver a dormir. Dejad que el lobo haga su trabajo… no os arrepentiréis.

Voyeur

2006-10-21T03:44:00.000+02:00

Llego a casa y lo primero que hago es encender el ordenador para comprobar los blogs amigos. Puede parecer una tontería, pero la lectura de los blogs me resulta especial. No sé cómo explicarlo, pero a uno le da la impresión de asomarse a la vida de completos extraños, de gente que de cuya existencia nunca hubiera sabido nada de no ser por su pequeña aportación al caos de Internet, su blog.

En una sociedad donde cada vez comunicamos menos, el blog resulta un medio idóneo para dar salida a sentimientos, experiencias e inquietudes. Tal vez sea porque en la soledad del teclado uno puede dar rienda suelta a sus pensamientos, sin temer al tedio; porque la pantalla no juzga, sino escucha. Porque cada vez más padecemos el síndrome del náufrago, que necesita saber que no será olvidado, que su existencia no resultará irrelevante, que alguien abrirá la botella que lanzó al mar, que quedarán huellas de su paso por este mundo.

En esta noche de huevos que caen del cielo, os propongo un experimento: haced clic en el botón “Next Blog” de la barra superior, a ver dónde os lleva. Puede que descubráis que, en el fondo, no estamos tan solos.

Pequeños Placeres

2006-10-19T18:57:00.000+02:00

Hablando con un amigo, me comentaba que su momento favorito del día era cuando llegaba a casa y se ponía las pantuflas. Decía que no necesitaba nada más para ser feliz; simplemente un par de zapatillas calentitas después de un día fuera de casa.

Eso me hizo pensar en los pequeños placeres de cada día. En todas esas pequeñas cosas que muchas veces no apreciamos, perdidos en nuestros grandes proyectos y expectativas. Pues bien, desde aquí quiero reivindicar el valor de esos pequeños placeres, como dormir una siesta de dos horas, o beber leche del cartón, o pegarse una ducha caliente al llegar a casa en un día lluvioso.

Os invito a que compartáis vuestros pequeños placeres. Porque sin ellos, la vida sería mucho más anodina.

Fotocopias

2006-10-17T01:39:00.000+02:00

Es algo que vengo observando desde hace algún tiempo. Basta con pasarse al centro de cualquier ciudad para darse cuenta de que, cada vez más, vamos conjuntados, vestidos iguales como hermanos preescolares. De que todos somos fotocopias.

Hace unos veinte años, la gente joven se enmarcada en alguna de las llamadas “tribus urbanas”: punkies, skins, siniestros, pijos, progres… cada uno tenía su espacio y su modo de vestir, y el mero hecho de salir a la calle se convertía en una verdadera declaración de intenciones.

En esa época no había Zara, y cada uno tenía que buscarse la vida para encontrar ropa, ir a mercadillos, tiendecillas ocultas de las que te habían hablado. Sin embargo, los tiempos cambian, y el vestir, como casi todo, se ha vuelto mucho más cómodo. Ya no se rebusca en mercadillos, sino que, como borregos, acudimos a la llamada del grupo Inditex.

Sólo hay darse una vuelta por el centro: mientras que la mayoría de las tiendas están completamente vacías, en el Pull&Bear o el Zara de turno casi siempre hay colas. ¿La razón? Muy simple: venden ropa barata, que aguanta como mucho una temporada y que además es lo que se lleva en ese momento. ¿Quién se puede resistir? Nadie.

Es ahí donde radica el problema: se han eliminado las diferencias, las tribus, la imaginación. Todos acabamos en Zara, probándonos pantalones, camisetas sin personalidad, engrosando las filas del ejército anónimo que, uniformado, toma las calles cada día.

Por este motivo decidí hace algún tiempo que debía restringir mis compras en Zara, que debía buscar otros lugares donde renovar mis camisetas, que iba a empezar a customizar mi mochila, que era hora de diferenciarme. Y la verdad es que está funcionando bien: hace ya mucho tiempo que no coincido con alguien, y eso es, en los tiempos que corren, una hazaña.

Una última reflexión: ¿no os parece curioso que la fiebre del tuning haya surgido precisamente en este momento?

Un abrazo

2006-10-12T01:04:00.000+02:00

Aquellos que me conocéis mejor sabéis que soy una persona bastante cariñosa. En general, siempre he preferido un buen abrazo a un apretón de manos, porque éste resulta mucho más reconfortante; además, aquellos que se han acostumbrado a mi saludo, al verme abren los brazos, esperando su diaria dosis abracil.

A través de una amiga, me ha llegado un vídeo en el cual un hombre camina por la calle enarbolando un cartel en el que puede leerse: “FREE HUGS”, dedicándose a dar abrazos a todo aquél que se lo pide.

El vídeo, que ha conseguido arrancarme más de una sonrisa, me ha hecho pensar en lo necesitada que está la gente de un poco de cariño. A medida que crecen las ciudades, éstas se vuelven más impersonales y acabamos por cerrarnos en nosotros mismos: un mendigo, una anciana cruzando peligrosamente la calle, acaban por volverse parte del paisaje urbano. De hecho, si nos acercásemos a la anciana para ayudarle a cruzar, nos miraría recelosa y rechazaría nuestra ayuda temiendo ser víctima de un atraco. Y eso me resulta muy triste.

Volviendo a casa, hoy me he cruzado a una chica con los ojos llorosos. Por algún motivo la he seguido con la mirada un rato, dudando en acercarme a consolarla, o no. Parecía necesitar que alguien se interesara por ella, una sonrisa, una palabra amable, nada más. Sin embargo, me he decantado por la opción lógica: he mirado al frente y la he dejado pasar. Si me hubiese acercado a ella, lo más probable es que se hubiese asustado, sintiéndose amenazada; con todo, una parte de mí me dice que no debería haberle negado ese abrazo.

Como ir abrazando a la gente por la calle puede acabar trayéndonos problemas, os invito a hacer algo más fácil: abrazad a vuestros amigos. Abrazadles sin motivo aparente, simplemente porque les queréis. Ya veréis como, igual que pasa con las patatas fritas, una vez que empiezas, ya no puedes parar.

Porque aunque os parezca un poco tonto, si todos empezamos a abrazar a nuestros amigos, y nuestros amigos hacen lo mismo con sus amigos, tal vez un día ya no haya chicas llorando por la calle.

Un abrazo a todos. Feliz puente.

Vivir para siempre

2006-10-11T02:32:00.000+02:00

Lo siento. Sé que prometí escribir sobre cosas más mundanas, pero la idea de la Vida Eterna me mantiene despierto, dando vueltas, intranquilo. Me ha sacado de la cama con ganas de escribir un poco.

Hace unos años, pensando en la muerte de mi abuelo Gregorio empecé a madurar la idea de Vida Eterna que hasta ahora me ha resultado más convincente. La idea de un Cielo infinito, donde revolotear (¿acaso los ángeles no andan?) durante toda la Eternidad no me acababa de tranquilizar. Llamadme escéptico, pero no lo acababa de ver.

Cuando llegamos al mundo, lo hacemos solos. Excepto nuestra familia, nadie cuenta para nosotros, y nosotros no contamos para nadie. Estamos prácticamente solos.

Sin embargo, eso cambia a medida que crecemos: nuestra vida se convierte en una pasarela por donde desfilan compañeros de guardería, de pupitre, de equipo; seños, profesores… amigos. Poco a poco, nuestro mundo se ensancha, y dejamos de estar solos.

Mucha de esa gente está simplemente de paso. Llegan, hacen lo que tienen que hacer y se van, cayendo en el olvido al cabo de poco tiempo. Sin embargo, a veces llega alguien que consigue marcarnos, que nos cambia para siempre, que se queda en nuestra vida. Así, muesca a muesca, todos cambiamos, crecemos.

Dicen que somos la suma de nuestras experiencias. Yo puntualizo: somos la suma de nuestras experiencias y de la gente que pasa por nuestra vida. Porque siempre habrá una parte de ellos que vivirá para siempre con nosotros, y una parte de nosotros que vivirá para siempre con ellos.

Partiendo de esa premisa, creo que mi abuelo seguirá vivo mientras mantengamos vivo su recuerdo su recuerdo. Mientras le echemos de menos. Eso es, al menos para mí, la Vida Eterna: ser recordado por aquellos a los que quisiste. Porque yo no necesito una Eternidad; me basta con haber dejado un buen recuerdo en la gente con la que traté. Y no es poco.

Un beso, abuelo. Te echo de menos.

El hombre que quiero ser

2006-10-08T20:20:00.000+02:00

Espero no estar volviéndome demasiado profundo últimamente. Aquellos que me conocéis mejor sabéis que hay temporadas en que de repente me da por plantearme las cosas, por comerme la cabeza. Supongo que sólo quiero hacer las cosas como Dios manda.

Desde que anoche vi “El hombre del tiempo”, he estado pensando en que será durante estos años cuando me convertiré en el hombre que seré el resto de mi vida. Y eso supone, al menos para mí, una gran responsabilidad. Puede que por eso me esté planteando tantas cosas últimamente, puede que por eso duerma menos, preocupado, pensando en mi vida, en las cosas que debo hacer mejor. Tengo que mejorar. Mucho. Pero estoy dispuesto a sacrificarme, y supongo que eso es un buen primer paso.

Cito a Dave Spritz, protagonista de la película: “I remember once imagining what my life would be like, what I'd be like. I pictured having all these qualities, strong positive qualities that people could pick up on from across the room. But as time passed, few ever became any qualities that I actually had. And all the possibilities I faced and the sorts of people I could be, all of them got reduced every year to fewer and fewer. Until finally they got reduced to one, to who I am. And that's who I am, the weather man.”

Esta semana de insomnio he visto a la persona que quiero ser. Y estoy decidido a llegar hasta allí, cueste lo que cueste. No me perdonaría llegar al final del camino, mirarme al espejo y ver a un completo desconocido.

Un simple beso

2006-10-06T02:01:00.000+02:00

Echo de menos estar enamorado, echo de menos un beso sincero, que te corta el aliento, que te hace cerrar los ojos y perder la noción del tiempo, que te hace sentir que hay algo en el mundo que es sólo para ti; que te hace gritar de alegría, sentirte vivo.

Después de tantos años de idas y venidas sentimentales, alegrías, errores, arrepentimientos y momentos irrepetibles, me he topado con un texto que describe lo que para mí supone estar enamorado:

“Quiero estar más con ella, quiero estar con ella todo el tiempo, quiero contarle cosas que ni siquiera te contaría a ti o a mi madre. Y no quiero que ella tenga otro novio. Supongo que si tuviese todas esas cosas, realmente no me importaría tocarla o no”.

Es curioso, pero al final, mirando hacia atrás, uno se acaba dando cuenta de que lo mejor de todo eran los besos. No los desaprovechéis.

De Satélites, Japos y Camisetas

2006-10-03T20:46:00.000+02:00

Después de la intensa jornada de ayer en el IAC, todo apuntaba a que hoy todo el mundo estaría más relajado. Y así ha sido.

Después de llegar perdiendo el culo a la Ciudad de las Artes y las Ciencias (mi coche lleva dos días en el taller para que le cambien un simple manguito y me toca coger dos autobuses para llegar), he entrado en la sala que me ha sido asignada casi cuando empezaban las conferencias. La asistencia, bastante alta, me ha hecho prever una mañana interesante, y la verdad es que el tema de hoy (“Earth Observation Tech”) daba bastante de sí. Como prometí ayer, no os aburriré con detalles técnicos, así que sólo diré que aunque el nivel de las conferencias es muy alto, he conseguido enterarme de casi todo. ¡Tal vez las cosas que nos enseñan en Teleco al final sirvan para algo!

Y aunque dicen que el saber no ocupa lugar, a mí me había abierto el apetito, aunque no era el único. Me he encontrado a casi todos los voluntarios en la sala de arriba, esperando a recoger el ticket. Después de la experiencia en el Subway (realmente los mejores bocadillos de comida rápida que me he tomado nunca), hoy tocaba el Pans, donde no han estado demasiado espléndidos, así que ya veremos dónde nos mandan mañana…

Después de comer, antes de pasarme por Teleco, he conocido a unos estudiantes japoneses, Takashi y Nagashi. Por lo visto, están especializados en la construcción de “Water Rockets” o, lo que es lo mismo, en propulsar pequeños cohetes con gaseosa y un hinchador. Según dicen, son capaces de alcanzar alturas de 20 metros, así su demostración, que será el jueves a eso de las 3, promete. Por cierto, me han pedido que les haga de intérprete, así que si os pasáis a verlo, es probable que me veáis.

Acabaré diciendo que, por mucho que me lo prometiera el Jefe de Prensa, la camiseta que me identifica como voluntario, talla S, no ha cedido. Afortunadamente (para mí y para todos los que me tienen que ver embutido en ella), he encontrado una voluntaria con una M que le viene enorme. Mañana haremos el cambio y por fin volveré a ser persona.

Nice to meet you

2006-10-03T02:15:00.000+02:00

Como algunos ya sabréis, hace un par de semanas me presenté voluntario para ayudar en el IAC 2006, que se celebra en la Ciudad de las Artes y las Ciencias durante toda esta semana. Como no es mi intención aburriros con detalles sobre conferencias, briefings técnicos y demás, haré hincapié en mis impresiones tras la primera jornada de este 57 Congreso Internacional de Astronáutica.

En primer lugar, quisiera destacar la calidad humana de todos los participantes: hoy he tenido la oportunidad de tratar con la plana mayor de la industria aerospacial con una normalidad increíble. Sin duda, lo que más me ha sorprendido es el enorme interés que se pone en los estudiantes. Es habitual entablar conversación con los congresistas, que se muestran realmente interesados en nuestros estudios: qué hacemos, qué queremos… Y eso es algo que, fuera de este foro, sería completamente impensable.

Y es que este Congreso tiene algo: es muy sencillo hablar con todo el mundo, todo son sonrisas y la gente está deseosa de pasárselo bien. Así da gusto.

El botín de la zona de expositores ha sido bastante variado: un par de pines japos, un póster muy chulo de la ESA, pegatinas de la CSA y un pack con un llavero y un boli coreanos. Como he ido por la tarde, algunas cosas se habían acabado, así que mañana intentaré pasarme temprano, a ver qué pillo.

Hoy acabaré destacando la importancia del inglés en este tipo de reuniones: desde que se entra al recinto, hasta que se sale, sólo se habla en la lengua de Shakespeare. Y para los más pesimistas, un aviso: aunque el español medio tiene un pésimo dominio del inglés, franceses, italianos, chinos y japoneses son aún peores. Y eso ya es decir.

Por cierto, ¿sabíais que la Estación Espacial Internacional pesa 186,000 Kg? ¡De bolsillo, vamos!

Insomnio

2006-09-28T17:37:00.000+02:00

Anoche no podía dormir. Metido en la cama, lidiaba con pensamientos que me habían abandonado hace años, y que volvieron de repente para agitar mi conciencia.

Supongo que, como todo el mundo, durante estos últimos años, he conocido y despedido a mucha gente. Sin embargo, me resisto a aceptar que algunas de esas personas hayan abandonado mi vida para siempre; albergo la tonta esperanza de que un día, como sus recuerdos, irrumpan de nuevo en mi vida y volvamos a empezar de cero, una amistad nueva, algo distinto.

Buceando, pues, en mi iPod, mientras intentaba conciliar el sueño encontré esta canción de Kings of Convenience, “I don’t know what I can save you from”, y me di cuenta de que tal vez no sea tan difícil; tal vez baste con llamar a una puerta para que te la vuelvan a abrir.

You called me after midnight,
it must have been three years since we last spoke.
I slowly tried to bring back
the image of your face from the memories so old.
I tried so hard to follow,
but didn't catch a half of what had gone wrong,
said "I don't know what I can save you from. "
I don't know what I can save you from.
I asked you to come over,
and within half an hour,
you were at my door.
I had never really known you,
but I realized that the one you were before,
had changed into somebody for whom
I wouldn't mind to put the kettle on.
Still I don't know what I can save you from.
I don't know what I can save you from.

Mariconadas, las justas

2006-09-24T01:48:00.000+02:00

Estoy muy indignado. No cabe otra palabra. Una cosa es que respetemos lo que cada uno hace en su casa, y otra que tengamos que tolerar lo que no se puede calificar sino de ataques sexuales. Porque si yo hubiera actuado del mismo modo con una chica, no me cabe ninguna duda de que ahora mismo estaría en una comisaría.

Describiré la situación: hace una semana quedé con unos amigos para ir a escuchar un concierto de jazz en el Black Note. El concierto prometía: Ximo Tébar y su banda, y el ambiente estaba bastante guay. Nos apostamos a un lado del escenario, gin-tonics en ristre y esperamos a que empezara el concierto. Hasta aquí, sin problemas.

Al cabo de media hora, como seguía calado por la lluvia que nos había pillado de camino, decidí ir al baño a intentar secarme un poco. Y allí comenzó mi calvario. Cuando llevaba un par de minutos dentro, entró un chaval que tendría más o menos mi edad, melenita, camiseta y vaqueros. Tras intercambiar los clásicos comentarios de cuarto de baño (“el concierto está guay”, “la verdad es que el batería toca genial”), me dirigí hacia la salida… y de repente noté algo. Sorprendido constaté que el otro chico no sólo me había tocado el culo, sino que me lo había pellizcado. Le miré, lo aparté y salí avergonzado del baño. No paraba de repetirme que había malinterpretado al chaval. Sí, había sido eso, sin duda, así que no tenía por qué comerme la cabeza…

Y aunque no entraba en mis planes iniciales, las cervezas que nos habíamos bebido antes empezaban a hacer su efecto; así que, muy a mi pesar, me levanté para ir al baño. El destino, tan caprichoso, quiso que al poco de entrar yo, lo hiciese también el chaval de antes. Pero no pasaba nada, sólo era una coincidencia.

Y en efecto, al principio no pasó nada. “Eres un paranoico, Javi”, pensaba. Pero cuando me estaba lavando las manos, intentó entablar conversación conmigo: que si el pianista no estaba a la altura, o la chica que cantaba sonaba “muy negra”, y cosas por el estilo. Pero, harto de tentar a la suerte, yo sólo quería irme de allí, así que repuse educadamente que tenía que volver; me dí media vuelta y… ¡otra vez! ¡ese tío había vuelto a tocarme el culo! Ya no había duda: ¡ese tío acababa de tocarme el culo! ¡Tenía que hacer algo! Así que me giré, le empujé y le dije: "¿de qué vas?" Él me miró asustado y empezó a disculparse, para, de repente… ¡tocarme la entrepierna! ¡eso sí que era un ataque sexual en toda regla! Le empujé de nuevo (le metí en el urinario) y salí de allí. No quería líos.

Aunque creo que hice lo correcto, no paro de pensar en que tal vez hubiera debido hacer algo más, “defenderme”. Me obsesiona la impunidad con la que actuó ese tío, el que no hubiera nada que yo pudiese hacer sin montar un escándalo ridículo, lo que me hace volver al tema de un viejo artículo, “Por una tolerancia inteligente”, pero… ¿qué hubierais hecho vosotros en mi situación?

Decisiones

2006-09-19T03:10:00.000+02:00

Hace ya algún tiempo que me di cuenta de que el rumbo de nuestras vidas viene marcado por pequeñas decisiones. Y es algo que nunca ha dejado de inquietarme. ¿Cómo acertar? ¿Cómo saber si uno se ha equivocado? Supongo que simplemente no hay respuesta para eso. Uno simplemente sigue el camino que ha elegido.

Pues bien, después de mucho tiempo vagando por un camino equivocado, creo que estoy tomando las buenas decisiones. No sé por qué, pero lo siento. He vuelto.

Espero que todos encontréis vuestro camino.

Dios proveerá

2006-09-10T19:55:00.000+02:00

Hoy he sabido a través de elmundo.es que los padres de Benedicto XVI se conocieron a través de un anuncio en un diario católico. El anuncio rezaba: "Modesto funcionario del Estado, soltero, católico, de 43 años, con derecho a pensión, quiere contraer matrimonio con una muchacha católica, que sepa cocinar y a ser posible coser".

Esto me ha hecho pensar en el papel que desempeñan ciertas redes sociales (un término muy de moda) a la hora de buscar pareja.

Sin necesidad de buscar demasiado, encontramos el caso de Carles: lo que parecía un viaje puramente espiritual a Taizé, desembocó en una relación que ya dura un par de años. Y todo el que esté medianamente familiarizado con Xaire (el grupo de Fe del Colegio del Pilar) sabrá que allí se sigue una política que podríamos llamar “todos con todos, pero sólo entre nosotros”.

Pero estos no son casos aislados: el Vedat y el Gualadaviar; fraternidades, el coro de la parroquia… son otros ejemplos de cómo la búsqueda espiritual no tiene por qué llevar exclusivamente a Dios…

Por esto hoy, que es domingo, me planteo que tal vez sea el momento de volver a acudir con más asiduidad a misa; tal vez Dios tenga algo pensado para mí...

La Rifa de Gran Hermano

2006-09-09T18:55:00.000+02:00

Hace un par de días que empezó la nueva edición de Gran Hermano. Para el que haya vivido fuera de la Tierra (después de lo que le han hecho al pobre Plutón, me da miedo llamarle Planeta Tierra) durante la última década, diré que Gran Hermano es un “experimento sociológico” que se viene repitiendo de forma televisada durante los últimos ocho años.

Dicho “experimento” (la verdad, me parece un modo demasiado generoso de llamarlo), consiste en encerrar juntos a una docena de estereotipos. En la casa podemos, por tanto, encontrar empresarios ligones, soldados traumatizados, ex prostitutas, buscavidas, musculitos de gimnasio, vírgenes acomplejadas, madres solteras… Lo fundamental es que se trate de gente sin demasiadas luces, desinhibida, intolerante, vaga y, en las últimas ediciones, bastante guarra.

Visto así, parece mentira que media España (y la otra media, aunque no lo reconozca) esté pendiente de las andanzas de la casa de Guadalix de la Sierra. Porque de eso no hay duda: en términos de audiencia, el programa continúa en forma; parece como si los españoles nunca nos cansásemos de, año tras año, tragarnos la misma basura.

El hecho sobre el que quería llamar la atención es una de las novedades de esta edición. En un intento de “democratizar” Gran Hermano (personalmente, nunca he visto demasiada transparencia en los criterios de selección), se hizo un llamamiento popular: se rifaría una plaza en el programa entre todos los que acudieran al plató. En un país como este, la respuesta era bastante previsible: desde la madrugada del día anterior, la gente se acumulaba a las puertas del estudio para, según las entrevistas que les hacían a pie de calle “no pegar un palo al agua nunca más”.

Al final, como estaba previsto, se llevó a cabo el sorteo. Sin embargo, hubo un problema: alguien confundió un 7 con un 1 (ya he dicho antes que no tenían demasiadas luces), entrando en la casa el aspirante número 133 en lugar del 733. ¡Debacle!

Pero la tele es justa. Ha comenzado un llamamiento al desafortunado 733, con la intención de que se incorpore al programa en los próximos días.

Así comienza Gran Hermano VIII. Y espero que sea el último. No sé, ¿acaso no sería posible que, de repente, la gente abriese los ojos y se diese cuenta de que hay que dejar de alimentar al monstruo? Ya sabéis, siempre he sido un iluso…

La cafetera

2006-09-07T20:42:00.000+02:00

En pleno repaso del examen de mañana, hago un inciso para prepararme una cafetera. No es capricho, sino tradición.

Hace ya algunos años que me aficioné a beber café durante las tardes de estudio: evita que me pase con la coca-cola, está bueno y además me despeja y reconforta. Además, encuentro una pequeña satisfacción al preparar un buen café.

Mientras espero al borboteo que me indica que mi café está listo, aprovecho para poner en orden mis ideas, organizarme el resto del día, pensar en esas pequeñas cosas que marcan la diferencia.

Hace algún tiempo mi padre compró una cafetera Nespresso. Es limpia y el café siempre es excelente. Pero ya no hay borboteo.

Por eso, cuando estoy de exámenes, rescato la vieja cafetera del armario para, de nuevo, con su borboteo, sentir que hay cosas que nunca cambian.

Odio Septiembre

2006-08-31T13:11:00.000+02:00

Es Miércoles, 30 de agosto de 2006. Hace un rato que ha empezado a llover, pero sigue haciendo bastante calor en Valencia. Son las tres y media de la mañana. Yo sigo despierto. Estoy estudiando.

Hago una pausa para ir a por agua a la cocina y, por enésima vez en lo que va de noche, una frase vuelve a mi cabeza. Odio septiembre. Lo odio muchísimo.

Después de cinco años en la Universidad, se me sigue haciendo raro el tener que estudiar en verano, como si no fuera conmigo, como si todas estas largas noches de estudio fueran un mal trago que nunca más se repetirá.

Es curioso. Dicen que mientras uno se acostumbra muy rápido a las cosas buenas, nunca se acostumbra del todo a las malas. Compruebo, una vez más, que es cierto.

Pero ya vuelvo a mis libros, a mis apuntes, a mi trabajo. Porque la verdad es que ya queda menos para demostrar que puedo, para demostrarme, de una vez, que esto no se repetirá.

Crónica de un FIB anunciado, Parte II

2006-08-24T15:15:00.000+02:00

La visión del camino de la muerte nos dejó un tanto decepcionados: ni venta de drogas, ni ataques, ni nada… ¡se nos había caído un mito! Afortunadamente, la constante presencia de guiris semidesnudas a causa del calor hizo que la experiencia no nos resultara del todo traumática.

Por fin estábamos a las puertas del FIB. La gente se apelotonaba en las colas de entrada, donde unos seguratas lidiaban con unos fibers que, como nosotros, estaban histéricos porque el concierto de Babyshambles había empezado. No es por nada, pero la imagen tenía un punto poético que no pasó desapercibido a ninguno de grupo… menos a Lopa (que antes no se había quitado la camiseta).

Sin tiempo para mirar el mapa, entramos directos a la carpa fiberfib.com, donde ya no cabía nadie. Para muchos el concierto de BabyShambles iba a ser de lo mejorcito del FIB, y nadie se lo quería perder, así que, tambaleantes a causa de la cerveza y el calor, tuvimos que abrirnos paso a empujones hasta conseguir hacernos un poco de hueco a mitad de carpa, en el lado derecho.

Pero nuestro esfuerzo mereció la pena; hacía un calor increíble, es cierto, pero el concierto fue genial. Además, el calor es algo que se debe asumir en una carpa fibera: pese a que la organización no dejaba de rociarnos con agua, el calor de los cuerpos cada vez pesaba más, hasta que al final lo olvidabas.

Doherty, entonces, cumplió: aunque el concierto no fue gran cosa (el registro de BabyShambles da para lo que da), fue muy divertido, muy gamberro. Además, el momento "Fuck Forever" fue apoteósico.

Al acabar el concierto, tocaba reponer fuerzas: compramos unos gofres, y mi queridísimo Viana (un colega de teleco) se encargó de que mi vaso no estuviese nunca vacío… Una vez se nos pasó el sofoco de la carpa y llenamos el estómago, volvimos a ser personas, y nos lanzamos a descubrir lo que el FIB podía ofrecernos.

Tras un breve reconocimiento del terreno (al final del día seguía con la sensación de no conocer todo el recinto), les presenté a todos a mi amiga Marta de teleco, que estaba de voluntaria. Puede que haya quien lo intente desmentir, pero el feeling con Javi DJ fue evidente desde el primer momento…

Sin embargo, no todo era encontrar el amor en el FIB: habíamos venido a por música, y por eso abandonamos el mundo mágico de los corazoncitos: en la carpa, the Walkmen nos entretuvo mientras hacíamos tiempo para que empezase el concierto de the Futureheads, decisión que luego lamentamos: aunque en la carpa nos lo pasamos genial, en el Verde lo tuvimos crudo para poder ver a la última sensación británica. A lo lejos, pues, pudimos corear el “ayayaya…” de "Man Ray", y de paso, conocer a algunas amables guiris… que tampoco nos hicieron demasiado caso. (Nota mental: a partir de ahora llevar siempre la camiseta, como dice mi hermana… tengo un “cuerpo raro”).

Tras the Futureheads, hicimos otro pequeño parón: era la hora de cenar, Marta tenía que volver a su stand, y Pablo quería darse una pequeña vuelta por la zona VIP (seguro que sólo para recordarnos que él era un VIP).

Casi todos nos decantamos por la pizza, y casi todos nos enfrentamos al mismo problema… ¡la pizza era enorme! ¿Cómo comerla? Pues bien, como buenos guarruzos fiberos, doblamos la pizza en dos y rezamos para que el tomate y los champiñones que iban cayendo al suelo no nos mancharan nada. Como después de cenar nos sobró algo de tiempo, Páncrat y yo aprovechamos para hacer una de esas cosas casi obligatorias en todo festival: comprar unas camisetas, decantándonos finalmente por unas de Arctic Monkeys. Como era de esperar, nos las pusimos e íbamos por todas partes diciendo que éramos hermanos…

Cuando la historia de las camisetas empezaba a cansarnos (tentado estuve de comprar una en la que decía "Follo mejor que bailo"), en el parquecito empezaron a escucharse los primeros acordes de the Pixies. En las imágenes de las pantallas gigantes, parecía que la gente se lo estaba pasando bien, así que pensamos que sería una buena idea acercarnos para allá.

Pero nos habíamos equivocado. Ir allí había sido una mala idea. Cuando no habían pasado diez minutos desde nuestra llegada, el concierto se suspendió por temor a las avalanchas. Como no sabíamos cuando se reanudaría, aprovechamos para ir al baño, comprar un par de cervezas y ganar posiciones junto a un grupo de guiris… De la reanudación recuerdo poco, a excepción del mítico "Where is my mind?", que sonaba al final de El Club de la Lucha.

Acabaron los Pixies y, tras un par de intentos frustrados de entablar contacto internacional, decidimos volver a la zona comercial (donde el corazón de Javi DJ latía con más fuerza) y recuperar fuerzas de cara a the Strokes, que empezarían una hora y media más tarde…

(continuará)

Crónica de un FIB anunciado, Parte I

2006-08-17T23:20:00.000+02:00

Durante semanas parecía que el día no iba a llegar. Que iba a pasar algo. Que me iba a quedar sin FIB; que tantos meses de cuidadosa planificación, mentalización y captación de efectivos se iban a quedar en nada. Parecía que las hojas no quisieran caer del calendario, que nunca llegaría el 21 de julio…

La clase de francés resultó más interminable de lo habitual; ataviado con mis pantalones cortados la noche anterior (me quedaron que ni el de la barba de bricomanía), la camiseta más rockera que encontré en mi armario y unas All-Star nuevecitas, visualizaba los conciertos de los que esa noche sería partícipe mientras apretaba con fuerza mi entrada, el más preciado de mis tesoros en esos momentos. Fuera esperaban Jorge, Álvaro y Pablito, que con su incombustible Golf nos había librado del viaje en tren hasta Benicassim…

Al llegar, tras hacer una parada para que Pablito recogiese su entrada VIP (como se encargó de recordarnos durante todo el día), nos acercamos a retirar las pulseritas amarillas que, un poco más tarde, nos permitirían la entrada al recinto… ¡por fin éramos fibers!

La siguiente parada era la casa de Javi DJ, el miembro más anti-fibero del grupo (él no se mezcla con guarros), que gracias a su hermano (el incombustible Gololo) había conseguido un par de entradas, lo que significaba que tanto él como su “sosi”, Lopa, se unirían al grupo. Y fue durante el trayecto a su apartamento cuando nos dimos cuenta de una cosa: el FIB, entre otras muchas cosas, significa calor y cansancio. A un dan-up de distancia de un Mercadona atestado de guiris, llamamos al DJ para que pasara a recogernos. El calor era insoportable.

Dice la sabiduría popular que lo mejor para el calor es un buen chapuzón; y como la opción de Aquarama (la aventura te llama) no tenía demasiada fuerza, acabamos comiendo en el barco de los Aznar… La travesía nos sirvió para animarnos, visitar una playa nudista (frente a la que nos bañamos, aunque sólo los Javis hiciésemos “palmerita”), y empezar a beber cerveza, algo que ya no pararíamos de hacer en todo el día.

Pero ya tocaba volver. Al pisar tierra, cambiaron los semblantes. Nadie lo dijo, pero todos sabíamos que en ese momento empezaba lo serio. Mudamos nuestros cortos y casposos bañadores por unos más apropiados atuendos fiberos, y pusimos rumbo al recinto, haciendo una pequeña parada en el Mercadona para comprar cinco o seis litronas, que en un ejercicio de ingeniería (no hace falta que diga que se me ocurrió a mí), refrigeramos con maestría. El calor apretaba y aunque la cerveza estaba fría, todos fuimos despojándonos de nuestras camisetas. ¿He dicho todos? Quería decir todos menos Lopa. De hecho, uno de los grandes momentos del FIB fue aquél en el que todos (menos Lopa) nos quitamos la camiseta.

Medio en bolas y mareados, cada vez estábamos más cerca. El concierto de Babyshambles empezaría en breve, así que apretamos el paso y, por fin, como si de un oasis se tratara, el camino de la muerte se abrió ante nosotros. Habíamos llegado.

(continuará)

Por una tolerancia inteligente

2006-07-06T11:00:00.000+02:00

Como todos sabemos, vivimos en un país en el que protestar está bien visto. A diario, nuestros telediarios se ven salpicados de imágenes de manifestaciones, marchas o charlas en contra de esto o aquello, donde los organizadores, aupados en el atril que la televisión pública les ofrece, nos adoctrinan acerca del amor libre entre hombres y animales, el libre uso de drogas, la adopción homosexual y demás mamarrachadas.

Amparados en la manida “libertad de expresión”, a menudo nos vemos obligados a soportar discursos absurdos, en ocasiones incluso insultantes, ante los que no podemos protestar a riesgo de convertirnos en unos “fascistas” y “represores”. Y no es algo nuevo.

He leído en el periódico que el colectivo homosexual tiene la intención de manifestarse en Valencia durante la visita de Su Santidad Benedicto XVI, en lo que han venido a llamar “reivindicación de sus derechos”. Una vez más, toca tragar impasibles ante tal desfachatez.

El colectivo gay en España hace tiempo que dejó la marginalidad, pasando a convertirse en un ente ubicuo: basta con poner la televisión a cualquier hora del día para comprobar que todo programa que se precie tiene en nómina su preceptiva maricona. Sin embargo, este colectivo continúa con sus “reclamaciones históricas”, amparado en el victimismo que tan lejos les ha llevado y que, además, les convierte en intocables. ¿O acaso ir contra ellos no supone un suicidio social?

No quiero decir con esto que esté en contra de la homosexualidad: siempre que sea consentido, lo que cada uno haga de puertas para dentro es algo de su exclusiva incumbencia. Además, un gay, siempre que no sea una locaza, no deja de ser un tío normal, respetable.

Lo que encuentro realmente mosqueante en la noticia no es la manifestación en sí, sino que se haya elegido una ocasión tan señalada para llevarla a cabo. Por lo visto, para un colectivo que clama al cielo en pos de mayor comprensión social, de mayor tolerancia, el respeto hacia las creencias de sus convecinos no es algo demasiado importante; o lo que es lo mismo: mientras todos tenemos que aguantar que Pepe y Juan, para horror de muchos, se paseen medio en bolas por la ciudad en una carroza rosa, encontramos que una visita de una magnitud como la de Su Santidad, no merece para ellos el mismo respeto, ni por el Papa, ni por los fieles que congregará.

Es triste comprobar de nuevo que nuestra Iglesia es repetidamente vapuleada en público por un montón de gente que se ampara en su “libertad de expresión y de credo”, no permitiendo, eso sí, que se juzguen sus creencias y formas de expresión con sus mismos criterios.

Por todo esto, creo que ha llegado el momento de decir basta.

Basta ya de mamonadas, basta ya de ser “políticamente correcto”, basta ya del “compañeros y compañeras” que tanto me chirría al oído, basta ya de tragar con los victimismos, basta ya de sentirnos culpables por ser normales. Para mí, se ha acabado el tolerar lo intolerable, porque desde hoy pienso ejercer una tolerancia inteligente.

FIB, día 3: Domingo

2006-06-13T17:31:00.000+02:00

Por fin, el domingo. El gran colofón al FIB Heineken 2006 para aquellos que no nos acerquemos a la fiesta de la playa (a la que sólo llegan los ingleses y los niños psicotrópicos). Y tal vez por eso, cambia un poco el rollito del FIB: después de la caña del sábado, llegan sonidos más electrónicos, no por ello menos bailables. En fin, que será una despedida a lo grande, como toca.

Placebo presentará su nuevo disco en el FIB. ‘Meds’ es un disco genial, muy en la línea de sus anteriores trabajos, con un sonido único, inolvidable. Para el que no los conozca bien pudiera ser interesante bajar también sus discos 'Sleeping with ghosts' y 'Once more with feeling', porque el concierto tiene visos de convertirse en un popurrí de himnos. Es el concierto que más lamento no poder ir a ver.

Depeche Mode y su despliegue de música electrónica vuelven al FIB una vez más. Creo que el nombre ya lo dice todo. Son los número uno.

Humbert Humbert es un grupo que desde hace un tiempo gana adeptos a pasos agigantados. Pasarán por el FIB en un verano muy festivalero, y tienen una puesta en escena bastante curiosa, con una guitarra súper potente y un cantante algo excéntrico... Un poco punkarras, pero de los buenos.

La mayor de las sorpresas que nos reserva el domingo se llama We are scientists. Su disco, 'With love and squalor'. Son descarados, cañeros y muy, muy buenos. Además, la gente que los ha podido ver en directo dice que son increíbles. De lo mejorcito que se pondrá en liza este domingo, así que considero imprescindible ir a verlos.

Es bastante posible que la organización relegue a una carpa a The Rakes, y es igualmente probable que se quede pequeña. Este grupo perteneciente (otro más) a la nueva hornada de bandas británicas, hace un pop muy directo, sin adornos, fácil de escuchar en cualquier momento. Algunas canciones me recuerdan a Damon Albarn y a the Beatles, llamadme loco... Su disco, 'Capture'. Las canciones, 'Retreat' y 'Open Book'.

Aunque no lo conozco, incluyo en esta lista de imprescindibles de cara al FIB a Yann Tiersen, porque si no Alfonso me mata. Dicen de él que es un gran músico, y su oportunidad tendrá para demostrarlo. Al curioso que quiera saber más de él, le remito a la banda sonora de Amelie, que él compuso.

Me dejo a muchos grupos por comentar, y puede que haya tenido algún desliz… A los que lo consideréis así, os pido disculpas, ya que mi única intención era orientar al recién llegado al mundo del FIB para que disfrute a tope de la experiencia. ¡Buen FIB!

PD: Ando detrás de un disco que regalaba la revista británica Q Covered el mes pasado con versiones de canciones, interpretadas por lo mejorcito del Britpop; entre ellas, una versión del 'What you waiting for' de Gwen Stefani (por cierto, su disco 'Love Music Angel Baby' es realmente bueno), interpretada por Franz Ferdinand. Si alguien lo encuentra, que por favor me diga dónde...

FIB, día 2: Sábado

2006-06-10T22:46:00.000+02:00

Volvemos al FIB para intentar destacar los mejores conciertos del día más cañero, el sábado, que es además el que goza de un mayor número de adeptos.

Franz Ferdinand es una apuesta segura, y no creo que pueda decir nada nuevo sobre ellos. La banda de Kapranos es simplemente inmensa y tiene un directo espectacular. Sólo un necio se perdería el concierto de un grupo que está llamado a convertirse en leyenda. Cuando toquen ‘Do you want to’, se va a montar, así que preparaos para saltar.

Este año también se anuncia la presencia de Morrissey, que ha sacado nuevo disco. Ya veremos si el ex miembro de The Smiths (los conocerás porque la canción de la serie "Embrujadas",'How soon is now' es suya) aparece por el FIB y no deja a la organización en la estacada como hace dos años (menudo rebote pillaron los hermanos Morán). Aunque a mi no me parece nada del otro mundo, son muchos los fiberos que le tienen devoción, así que nada mejor que verle en directo para averiguar por qué.

De El Columpio Asesino he escuchado muy poco, apenas un par de canciones, y la verdad me parecen un poco rayantes, aunque también es cierto que no le dejan a uno indiferente. Frases como "estás empapado... ajá... te huele la boca... ajá..." no paran de rondarte la cabeza fácilmente. Sin embargo, si DJ Amable (de la sala Razzmatazz de Barcelona) los ha incluído en su recopilatorio de este año, habrá sido por algo.

De Jay-Jay Johanson he oído mucho. "El dandy sueco", como le llaman, vino a principios de curso a tocar al Greenspace Heineken, pero por culpa de unas prácticas me lo perdí. Yo no me lo perdería.

The Kooks forman parte de la nueva ola de bandas británicas que han surgido últimamente. Su disco 'Inside In, Inside Out' tiene muchas influencias del pop británico de los 70 y 80, al que luego aporta su toque personal. He de reconocer que al principio no me acababan de gustar, pero después de escuchar su canción 'Jackie Big Tits', me convertí en un fan más. Tienen un regusto a The Clash, son jóvenes, tienen ganas de comerse el mundo, y estoy convencido de que su directo será genial.

Nada Surf, dicen sus fans, es un grupo concebido por y para el directo. Los que no hemos tenido la suerte de verles, podemos conformarnos con sus canciones, que encontramos a menudo en películas y series norteamericanas, como pasa en OC, donde son un fijo. Si en disco te parecen buenos... en directo serán mejores, ¿no?

Rufus Wainwright es uno de los cantantes favoritos de mi amigo Álvaro. Aunque no he escuchado demasiado de él más allá de la bandas sonoras de Moulin Rouge y Zoolander (nunca encuentro nada suyo en bittorrent), el hecho de que venga avalado por Álvaro debería ser más que suficiente para acercarse a verle tocar...

FIB, día 1: Viernes

2006-06-06T00:34:00.000+02:00

Algunos de mis amigos me pidieron hace unos días que les hiciera una serie de recomendaciones de cara al FIB, que cada día se acerca más. Dada la ingente cantidad de grupos que acuden a la cita de Benicassim he decidido partir dicho análisis en tres posts, para su mejor lectura.

Quisiera que se tuviera en cuenta que no soy un crítico musical, y que las opiniones que vierto en el post son absolutamente personales, con lo que espero que sean tratadas como tales.

En mi opinión, el grupo grande de este primer día de FIB será the Strokes. Después su enorme éxito con 'Room on Fire' (el disco de 'Reptilia' y '12:51' entre otras), su nuevo trabajo 'First Impressions of Earth' llegó hace unos meses entre gran expectación. Con 'Juicebox' como primer single, The Strokes presentan una nueva cara, más tranquila, que será la que mostrarán en el FIB, aunque espero que también le den un pequeño repaso a algunos de sus temas más coreados, como las anteriormente mencionadas 'Reptilia', '12:51' y otras del primer disco como 'Last nite'.

Echo and the Bunnymen, también cabeza de cartel, es uno de esos grupos que simplemente hace buena música. Tienen una puesta en escena bastante sobria, en la que no cometen demasiados excesos para no distraer de una música que pese al tiempo no pasa de moda. Vienen a presentar su nuevo disco, 'Siberia', lleno de un pop muy correcto.

Mucha gente se pregunta quiénes son los Pixies. Por mucho que le pese a algunos, la trayectoria de Pixies y la enorme ilusión que tenían los organizadores en incluirlos en un cartel del FIB, harán del suyo el concierto más importante del viernes. Es uno de esos conciertos a los que hay que ir "sí o sí", porque son historia viva del pop.

Obligatorio será el concierto de BabyShambles, el grupo de Pete Doherty, más conocido por ser el novio de Kate Moss. BabyShambles hace en su primer disco, 'Down in Albion' un pop-rock buenísimo, puramente inglés, con un punto decadente que ha enganchado a medio mundo. ¿El single clave? 'Fuck forever'. Una curiosidad: el mánager del grupo ha pedido a la organización entrar en horario de tarde, para poderse asegurar de que Doherty no cante demasiado colocado...

Aunque the Futureheads no ha sonado demasiado en España, por no decir nada, ha sido un boom en Inglaterra. Son jóvenes y su disco homónimo, 'The Futureheads' es muy sólido, aunque a veces no resulte demasiado original. La canción que te enganchará a ellos es 'Meantime'. Una banda por descubrir.

Por último, y aun no lo he escuchado, me han comentado que Tiga, hará un concierto muy divertido. Es un grupo canadiense que hace canciones con mucho mensaje, y que juega mucho con el público... ¡Otro imprescindible!

El Señor de los Hidrocarburos

2006-05-15T02:34:00.000+02:00

Mi última obsesión se pasea por el mundo con ridículo jersey a rayas. Mi última obsesión se me aparece en sueños y me acusa de crímenes que se cometieron mucho antes de que yo naciera. Mi última obsesión parece decidida a volver a mi vida, cada día, en el telediario de las nueve. Mi última obsesión es un pequeño cocalero boliviano llamado Evo Morales.

Evo Morales. Si el Presidente de Bolivia recibiese un euro cada vez que alguien ha pronunciado su nombre durante este mes, su país habría salido de la pobreza hace ya una semana. Y no es para menos: desde la Nacionalización de los Hidrocarburos, Evo Morales se ha convertido en casi una obsesión.

El presidente boliviano, que hace unos meses nos visitaba embutido en su jersey a rayas, y al que condonamos la deuda, decidió que algo iba a cambiar en su país. Se bajó el sueldo, abrió las puertas a los indígenas y apostó por la austeridad. Pero faltaba algo, así que el 1 de Mayo, Evo anunció el decreto de nacionalización de los hidrocarburos.

Este hecho podría haber pasado inadvertido en España si no fuera porque Repsol YPF, empresa española afincada en Bolivia, tiene un gran peso dentro de nuestra economía, siendo determinante a la hora de marcar los intereses de nuestras hipotecas y el precio de nuestra gasolina; que nos afecta muy directamente, vamos.

Amparados en nuestra condición de “aliados”, preguntamos a Evo por la situación de Repsol, respondiendo éste que no tendría ningún trato de favor. Y eso es preocupante, porque demuestra que el tal Evo es un desagradecido. Porque aunque la condonación de la deuda no deja de ser algo justo, y algo necesario para el progreso de un país, ningún Estado es una ONG, y espera algún favor a cambio. En esta vida nada es gratis, y el dinero, menos.

En cuanto al decreto, estoy de acuerdo en que en un país pobre, el Estado debería ser partícipe de la explotación de sus recursos, pero en su justa medida. Un 50%, ó un 60% sería algo aceptable, pero lo que Evo se propone me parece desmesurado.

Puede que se sienta respaldado por sus aliados Castro y Chávez (dictador y cacique, respectivamente), pero tal vez Evo debiera sentarse a pensar en que está llamado a hacer grandes cosas por su país, y que algún día necesitará nuestra ayuda para poder hacerlas. Lo que no puede pretender es morder la mano que mañana pretenda estrechar, porque, aunque la “madre patria” le debe mucho a Suramérica, tampoco le conviene cabrearnos.

En definitiva, Evo Morales tal vez debiera reconsiderar sus pasos y sus formas, si quiere que, cuando lo necesite, atendamos a su llamada. Porque ellos no olvidan… pero nosotros tampoco.

De feminismos y otras gilipolleces

2006-05-13T00:50:00.000+02:00

El otro día me desayuné con una noticia más bien extraña: la vicepresidenta De la Vega ha organizado una cena para homenajear a la presidenta chilena, Bachelet, a la que únicamente acudirán mujeres. Como se puede leer en “Paz Digital”:

“Para el miércoles día 10 de mayo, la vicepresidenta primera del Gobierno ha organizado una cena en honor de la jefe de Estado chilena, Michelle Bachelet, cena a la que sólo han sido convocadas mujeres, representantes del mundo de la política, la economía y la cultura. El artículo14 de la Constitución prohíbe que prevalezca "discriminación alguna por razón de nacimiento, raza, SEXO, religión, opinión o cualquier otra condición o circunstancia personal o social". Pero la Constitución es papel mojado cuando el mismo gobierno practica la discriminación, aunque sea en un acto protocolario.”

Es curioso ver cómo el movimiento feminista pretende recuperar el tiempo perdido… imitando aquello contra lo que lucha. Porque… ¿qué es el feminismo? Pues bien, tomas el machismo, y cambias donde pone mujer, por hombre y viceversa. ¡Realmente es un método genial para lograr la igualdad!

En los tiempos que corren, la idea de una sociedad igualitaria va ganando terreno frente a la antigua concepción machista del mundo; sin embargo, de un modo casi sibilino, se ha impuesto la llamada “discriminación positiva”. Lo primero que nos preguntamos es qué tipo de discriminación puede llegar a ser positiva, y la respuesta a la que llego es que ninguna. Ahora… ¿en qué consiste una discriminación positiva? Muy simple, en que una mujer obtenga una serie de ventajas por el mero hecho de ser mujer. A la hora de montar una empresa, por ejemplo, una mujer tiene casi un 200% más de subvenciones. Por ser mujer. ¿Es eso justo? Yo creo que no. Y lo mismo pasa a la hora de pedir un préstamo al Estado para la primera vivienda. ¿Adivináis quién lleva ventaja? ¡Las mujeres, sí señor!

Si intentamos propugnar una sociedad igualitaria, lo primero que debemos hacer es ser igualitarios, dejar de hablar de hombres y mujeres y empezar a hablar de personas. Recuerdo ahora el caso de las Ministras de del presidente Rodríguez. Para propugnar una política de “igualdad” hizo “lo lógico”: discriminar. Quiero que quede bien claro que lo de la “paridad en el Gobierno” a mí me parece una mamarrachada de campeonato: gracias a ese gesto, nadie se toma a las Ministras en serio, porque queda la impresión de que “están ahí por ser mujeres”. Desde la Lewinski, nunca dos tetas consiguieron tanto. Lo triste es que puede que las Ministras sean gente preparada y válida, pero gracias al gesto de su Presidente, nunca seré capaz de verlo. Si queremos ser igualitarios, seámoslo. Yo quiero a los más válidos en cada puesto, y dudo seriamente que se lleve un ministerio con el pene o con las tetas, así que me da igual que sea hombre o mujer.

El feminismo también me resulta ridículo en el día a día. Una vez le abrí la puerta a una chica para dejarla pasar antes, gesto educado hasta donde yo entiendo. Pues bien, la chica se negó a pasar aduciendo que “mi gesto era una muestra flagrante de machismo, que ella sabía abrirse la puerta ella solita y que no necesitaba que yo lo hiciera”. Jo, yo sólo intentaba ser educado, pero tenía delante un claro ejemplo de envidia de pene. También me ha pasado lo contrario: discutir durante horas con una feminista de pro (de las que usan argumentos como “quiero tener a mi marido en casa cocinando y cuidando a los niños”) y a la hora de salir, ver cómo se apartaba para que le pudiera abrir la puerta. ¡Viva la coherencia!

Si de verdad queremos llegar a algo, tendremos que aceptar una realidad: los hombres y las mujeres somos diferentes, tenemos naturalezas distintas. El hombre es más fuerte y por eo en el colegio teníamos que correr en menos tiempo, y los partidos de la ATP son a 5 sets mientras que los de la WTA son a 3. Por otro lado, la mujer tiene la maternidad, y por eso me parece natural que se haya encargado ella siempre de los hijos. Es cuestión de tiempo. Si nos fijamos en las mujeres que han triunfado en el mundo de los negocios o la política, veremos que como mucho han tenido un hijo. Será por algo.

En resumen, que un mundo de mujeres sería aburrido y uno de hombres… muy sucio. Somos distintos y eso hace que todo fluya, que todo sea más divertido. ¿Para qué irse de cena sólo con los amigas… cuando te lo vas a pasar mejor si también van tus amigos, querida De la Vega?

Bond, James Bond

2006-05-01T15:29:00.000+02:00

Soy, como muchos, fan de James Bond desde que era pequeño, y como tal he crecido viendo sus películas.

El Comandante Bond es un arrogante, hedonista, mortífero e impredecible agente del MI6, el Servicio Secreto Británico. Como cero-cero (es el 007) tiene licencia para matar, y nunca vacila a la hora de hacerlo. Pero además, James Bond es el espejo en el que todos los hombres querríamos mirarnos: todo en él es una oda a la masculinidad, empezando por las mujeres, sus gadgets (gracias al trabajador Q) y los deportivos de lujo.

El personaje de James Bond, creado por Ian Fleming, está basado en una generación de espías británicos que actuaron durante la I Guerra Mundial. El entonces Imperio Británico, apeló al patriotismo de sus hijos ricos en esos tiempos tan difíciles. Se les ofrecía un poco de aventura a esos hombres hastiados de lujo y privilegios… ¿quién podría negarse? Tras ser entrenados, viajaban allá donde se les requería para mezclarse con una élite a la que pertenecían y obtener información de ella mientras seguían con sus vidas de de casino, mujeres y alcohol... al Servicio de Su Majestad.

Pues bien, ayer cayó en mis manos el tráiler (en francés) de la última película de James Bond, Casino Royale, que ahora mismo se está rodando. Y la peli promete. Podéis encontrar el video en el link:
TRAILER

Es grande el revuelo que acompaña a esta nueva entrega de la saga Bond. Los fans acusan a Daniel Craig de ser rubio, bajo y feo para el papel, habiéndose llegado incluso a impulsar un boicot contra la película. Y no les falta razón, para qué vamos a engañarnos. Todo este movimiento ha propiciado la aparición de webs anti-Craig como CraignotBond (http://www.craignotbond.com/) donde se le compara con el Bond original, Sean Connery.

Sin embargo, no es éste el primer Bond que tiene problemas con los fans antes de empezar el rodaje. George Lazenby apenas tenía experiencia como actor cuando comenzó el rodaje de “007, al servicio de Su Majestad”, y fueron tan duras las críticas que ya nunca volvió a encarnar a Bond tras ese extraño film sin gadgets, en el que el agente se casaba con MoneyPennie. Al final, ella moriría en lo que resultaría un momento “demasiado intenso” para los amantes de la saga.

Esto vino a demostrar que las películas de Bond (y con la próxima serán 21) no tienen mayor pretensión que la de entretener. No se busca adoctrinar a nadie, ni mover ninguna conciencia, y eso parece que lo conseguirá la inminente Casino Royale. Se nos ofrecen explosiones, chicas y tecnología, amén de un Aston Martin que intentará estar a la altura del Vanquish de “Muere Otro Día”… ¿quién quiere más?

En fin, tendremos que esperar hasta el 24 de Noviembre para ver el resultado y decidir por nosotros mismos si Daniel Craig merece volver a decir aquello de “Mi nombre es Bond, James Bond”, mientras se toma un martini con vodka (mezclado, no agitado) en la próxima entrega…

El color del verano y otros convencionalismos

2006-04-27T02:38:00.000+02:00

Esta tarde he ido de compras con el centro con dos amigos Mercedes y Álvaro. Y creo ni Álvaro ni yo podremos olvidar esta tarde fácilmente: allá donde íbamos, Mercedes señalaba cosas como “pues este color se va a llevar muchísimo este verano”, “pues este no”, “el rojo está cuarto en la lista de los que más se llevarán”… y cosas así.

Es común pensar aquello de que cada uno viste como le da la gana; mejor o peor, pero como a uno le da la gana. Sin embargo, no gozamos de tanta libertad como creemos. Lo plantearé con un ejemplo simplón: Si lo hacía en los 80, ¿Por qué Emilio Aragón ya no se pone zapatillas con el traje? La respuesta es casi inmediata: porque ya no se lleva. Vamos a intentar complicarlo un poquito más: ¿quién ha decidido que ya no se lleva? Muy simple, los diseñadores.

Un momento. ¿Acabamos de llegar a la conclusión de que el pobre Emilio Aragón le duelen los pies siempre que va arreglado por culpa de unos malvados diseñadores? Es curioso. Sometemos una parte fundamental de nuestras vidas como es nuestra apariencia a los designios de, en su mayoría, una banda de gays desfaenados? Pues por lo visto, sí.

Hoy en día la moda es de consumo rápido: las niñas van a Zara un par de veces al mes y llegan a casa cargadísimas. Sus armarios rebosan y nunca tienen suficiente ropa. Lo más curioso de todo es que sólo usan tres o cuatro trapos, posiblemente las últimas adquisiciones, porque todo lo demás es “viejo”. Sin embargo, no es culpa suya: cada dos o tres meses, las revistas femeninas normalmente llenan sus portadas con comentarios del tipo:

¡Adiós look anterior! ¡Hola nuevo look!
15 propuestas para llenar tu armario”

No os estoy animando a que dejéis de comprar ropa, ni a que obviéis los dictados de la moda ya que ésta es, según la gente de la farándula “algo que me encanta, y una forma de expresión artística” (no se nota nada que a ellos les regalan la ropa). Os animo a hacer buenas compras y a sacar alguna vez del armario esa camiseta que tantas alegrías nos dio hace un par de veranos. Por los viejos tiempos.

Una nueva etapa

2006-04-25T16:00:00.000+02:00

Hola a todos, bienvenidos a mi blog.

Barajaba desde hace algún tiempo empezar el blog con un tema fuerte, no se, algo chocante que enganchase al que ahora lee. Temas como "El Ping Pong no es un deporte", "Es Álvaro y no Pari" o "Chuck Norris usa pantys" sin duda habrían logrado atraer la atención de algunos de vosotros, pero qué le vamos a hacer.

Salía hoy de un examen que, la verdad, me ha ido bastante bien (no perfecto, pero bien) pensando en la lógica de los exámenes; más bien, en su falta de lógica.

Porque un examen reproduce una situación de la vida real: te tienes que enfrentar, tú solo, sin libros ni gente a la que poder consultar, a un problema nunca visto; todo esto en un tiempo muy limitado. Tal y como sucede en la vida real.

Los estudiantes de Erasmus flipan, como es normal, cuando les dices que aquí no se hacen proyectos, que aquí todo es a golpe de libro y velas (para ponérselas a los santos y ver si apruebas alguna). Al menos, luego descubren la sangría y pasan el año bastante divertidos. Benditos.

Bueno señores, me despido de todos vosotros, esperando veros por aquí con cierta frecuencia (prometo escribir casi a diario). Un abrazo... y ¡cuidado con los exámenes!

Os dejo con una pequeña joya que he encontrado por internet...

Es de www.bertcomic.com